墨，砚台里的墨汁浓度他把控得很好，稠了添水，稀了加墨，手腕转着圈地研，跟年轻时候在指挥部写作战计划一样的手法。

    苏念慈坐在桌前，左手翻图谱，右手对照清单上的编号，每校完一份就用红笔打一个勾。

    一上午。

    阳光从院墙上方慢慢移到了石桌上，照着一老两中三个脑袋凑在一起的影子。

    星野蹲在桌脚下捡纸片——苏念慈校对的时候偶尔会撕掉写错的便签纸，揉成团扔在脚边。

    星野把那些纸团一个一个捡起来，抚平了叠在一起，用一个小夹子夹好，码在桌腿旁边。

    半夏负责给每个人端水。

    从厨房到院子来回跑了七趟，洒了四杯半。

    鞋面湿了，袜子湿了，裙摆的下沿也湿了，但每次端到人面前的那小半杯水都刚好够喝两口。

    午饭后苏念慈继续，张承志换了一本参考书，陆振华磨完了一锭墨，换了第二锭。

    到下午四点的时候，苏念慈的红笔勾到了第三十七号方剂。

    她的手停了。

    笔尖悬在纸面上方半寸的位置，没落下去。

    这张药方的正文内容跟前面几十张没有什么区别——主药、辅药、用量、煎服法，规规矩矩地写在格子里。

    但炮制备注栏的右下角，有一个东西。

    很小。

    小到如果不是她一张一张地用放大镜逐行扫过来，根本不可能注意到。

    一个用极细铅笔画的小圆圈。

    圆圈里面，一个字。

    念。

    苏念慈把放大镜凑近了，镜片底下那个字的笔画清晰地放大了——起笔的那一划带着微微的颤抖，收笔却很干脆，像是写字的人犹豫了一瞬，又一口气按了下去。

    她认得这个笔迹。

    跟铁盒子里那三封信上的字一模一样。

    苏卫国的字。

    苏念慈把放大镜搁下来。

    她的手指按在那个小圆圈上面，指腹感受着铅笔印痕在纸面上留下的微微凹陷。

    那个“念”字，安安静静地待在那张泛黄的药方角落里，像是被谁藏了很多年，等着她翻到这一页。

    “张爷爷。”

    张承志从书堆里抬起头。

    “你帮我看看这个标记。”

    张承志凑过来，眯着眼看了两秒，又拿起放大镜仔细端详了一遍。

    他的表情变了。

    “这是卫国的字。”

    “嗯。”

    苏念慈把手从纸面上移开，翻到前面已经校对过的那些药方，一张一张地重新检查炮制备注栏。

    第十二号。

    右下角，一个小圆圈，圈里一个字。

    她拿起放大镜。

    第十二号方剂的圆圈里，写的不是“念”。

    是另一个字。

    她的心跳漏了半拍。

    她继续往前翻。

    第三号。

    第七号。

    第十五号。

    每翻到一张带圆圈标记的药方，她就把编号抄在旁边的便签纸上，后面注上圈里的那个字。

    张承志站在她身后，拐杖都忘了拄，两只手撑在桌沿上，看着她一页一页地翻。

    陆振华磨墨的手也停了，砚台里的墨汁洇到了桌布上都没注意。

    院子里安安静静的。

    连半夏端水的脚步声都没了——她-->>

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