57年8月23日，缅甸东部丛林，美军第82空降师307团阵地。

    上等兵迈克·艾布拉姆斯蜷缩在积水的散兵坑里。

    用最后一点力气把破雨布拉过头顶。

    雨水已经连续下了十三天。

    他的野战服早已被泡得发白溃烂。

    皮肤上布满了真菌感染的红色斑点。

    军医称之为“丛林疮”，但是没有应对的药品，只能硬扛。

    最糟糕的是，因为后勤断了，食物缺乏。

    自从五天前最后一顿完整的K口粮吃完后，配给就变成了每天半块压缩饼干，一小撮盐和一杯用净水片处理过的脏水。

    昨天，连压缩饼干都没了，代之以半碗稀得能照见人影的米粥。

    据说是从当地村民那里“征用”来的，里面混着沙子和霉米。

    “听说B连有人开始吃皮鞋了。”

    旁边散兵坑里的下士卡尔声音虚弱。

    “用火烤软了，切成条，像嚼皮带。”

    迈克没有回答。

    他的胃已经痛得麻木，那种空洞的、仿佛要把内脏都吞噬掉的绞痛。

    在最初几天曾让他发疯。

    现在却变成一种迟钝的钝痛，伴随着阵阵眩晕。

    就在这时，风变了。

    东南方向吹来的风，带着一股味道。

    不是丛林腐烂植物的气息，不是雨水的湿气，而是食物的香味。

    迈克猛地坐起，鼻子抽动。

    是米饭！

    煮熟的，带着谷物香气的米饭！

    还有肉？

    好像是炖肉，混合着某种香料的味道，浓郁得让人发狂。

    “上帝啊……”

    卡尔也闻到了，他挣扎着爬出散兵坑，像狗一样用鼻子嗅着空气。

    “他们在做饭！九黎人在做饭！”

    整个阵地骚动起来。

    士兵们从各自的掩体里钻出来，贪婪地呼吸着空气中飘来的食物香气。

    那味道如此清晰、如此诱人。

    对一群饿了几天的人来说，比任何枪炮声都更具穿透力。

    “看那边！”

    有人指向东南方向的山脊。

    大约一公里外，几缕炊烟正从树林中升起。

    透过望远镜，能看到九黎士兵围坐在篝火旁，用行军锅煮着什么。

    他们甚至，甚至在大口吃饭，一边吃一边说笑，偶尔还朝美军阵地的方向指指点点。

    “他们在故意气我们！”一个中尉愤怒地吼道，“把枪给我！”

    但他还没来得及举枪，身体就晃了晃，险些摔倒。

    他太虚弱了，连步枪都端不稳了。

    迈克盯着那些炊烟，口腔里不受控制地分泌出唾液。

    他想起家乡母亲做的炖牛肉。

    想起参军前最后一次吃的牛排。

    想起甜甜圈和泡芙。

    想起那些他可能再也吃不到的东西。

    “我想吃饭。”

    他旁边的年轻列兵突然哭了，像个孩子一样抽泣。

    “哪怕只有一口热的，我什么都愿意做……”

    没有人嘲笑他。

    因为每个人心里都在想同样的事。

    同一时间，美军阵地右翼，南缅甸第9步兵师防区。

    这里的崩溃来得更快。
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