“走。”他说，“还会回来。”

    他又指指脚下的沙滩，指指那些正在忙碌的士兵，指指那些堆成小山的物资。

    “我们，留下。住这儿。”

    土著头人愣了一下。

    “住？这儿？”

    “住。”周仓说，“以后，这儿，汉土。”

    他伸出手，拍了拍土著头人的肩膀。

    那土著头人没躲，也没说话。他只是看着周仓，看着那些正在砍树、挖沟、搭帐篷的汉人士兵，眼睛里有一种复杂的情绪。

    太阳升起来了。

    金红色的光照在沙滩上，照在那些忙碌的人影上，照在远处那些越来越小的船帆上。

    周仓站在海边，看着那片空荡荡的海，站了很久。

    然后他转身，走向营地。

    身后，有人开始唱号子。唱的是打桩的号子，粗犷，有力，在这南方的海岛上，显得格外响亮。

    那号子飘得很远，飘进林子深处，飘到那些躲在树后偷偷张望的土著耳朵里。

    他们听不懂那唱的是什么。

    他们不知道，从今天起，这片岛，不一样了。

    它是汉土了。