暗红色的痂。

    一个掌握无数人的命运和饭碗的手，偏偏去做最细碎的女红，一针一线绣出来的全是不说出口的话。

    算了。

    张隆安叹了口气，从沙发上站起来，把地毯上那本杂志踢到一边，踩着拖鞋往厨房走。

    “晚上吃什么？你绣了一天的花，我饿了一天的肚子，美国人做的饭是人吃的吗？那叫饭？简直就是猪饲料。”他打开冰箱门往里面看了一眼，又关上了。

    “张隆泽你做不做饭？你不做我叫人了。”

    张隆泽走到窗边，推开窗户。

    纽约四月的风从哈德逊河上吹过来，远处工厂烟囱里冒出来的煤烟味。

    他看着窗外的街道，希望能看见更远的地方。