耳朵里。

    母亲把那碗粥端给小儿子。

    小儿子咕咚咕咚喝完，意犹未尽地舔碗边。

    大儿子脸朝墙躺着，肩膀在抖。

    张朝明翻页的手，慢下来，最后停在那页。

    三十年后。

    医院病房。

    八十二岁的母亲躺在床上，五十多岁的儿子站在床边。

    她问：“你恨我吗？”

    他说：“不恨。”

    沉默了很久。

    他补充道：“但我不敢有孩子。”

    张朝明的手指，停在那一页上。

    病房里安静极了。

    她闭上眼睛，眼泪从眼角涌出，顺着太阳穴，流进枕头里。

    和三十年前，他流下的眼泪一模一样。

    张朝明把这一页，折了一个角。

    他继续往后翻。

    最后一页，谢晋手写的那行小字：

    “他每月寄钱，从不附言。但邮戳上的日期，永远是每月初二。那是1960年，母亲第一次把那碗粥，端到小雨面前的日子。”

    张朝明合上剧本。

    他没有立刻说话，把剧本放在桌子中间，没有往右手边挪，也没有往左手边推。

    他端起茶杯喝了一口，发现凉了，又放下。

    “谢晋，”

    他开口了，声音比刚才低了些，“这个本子，跟刚才那个不是一个路数。”

    谢晋没说话。

    “《原点》写的是一个人，怎么从无到有，怎么学会爱。老百姓看了，会觉得不容易，觉得日子再难也有奔头。”

    张朝明顿了顿，“但《母爱》，”

    他看着那个剧本，沉默了一会儿。

    “谢晋，你跟我说实话，你写这个本子的时候，心里想的是什么？”

    谢晋想了一会儿。

    “想我娘。”

    张朝明点点头。

    “还想什么？”

    “想我要是那个阿大，我该怎么办。”

    张朝明没说话。

    他站起来，走到窗前。

    窗外是文化局的院子，梧桐树比十几年前，高了一大截。

    “谢晋，你来。”

    谢晋站起来，走到他身边。

    张朝明指着窗外，那几个打羽毛球的年轻人。

    “那些孩子，大的也就二十出头。他们看你的《原点》，会觉得三七不容易，会觉得日子再难也有奔头。但他们看你的《母爱》，会怎么想？”

    谢晋没回答。

    “那个阿大在某年，九岁的时候，看着母亲把一碗粥端给弟弟。他自己闭上眼睛，假装睡着。后来他成了医生，每月寄钱，从不回家。他说不恨，但不敢有孩子。”

    张朝明顿了顿，“谢晋，你说，那些二十出头的孩子，看得懂这个吗？”

    谢晋看着窗外，那些奔跑的年轻人。

    “不一定。”

    “不是不一定，是看不懂。不是他们笨，是他们没活到那份儿上。没活到那份儿上，就不知道那碗粥的分量，不知道那句‘不敢有孩子’有多重。”

    他走回桌边，在那个剧本旁边站住。

    “这个本子，不是不好。是太好了。好到现在拿出来，大多数人接不住。”

    张朝明沉默了很久，然后叹了口气。

    “谢晋，我跟你说句掏心窝子的话。搞创作的人-->>

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