他旁边，再也没有起来。

    都知道后来的人，开始在那里放石头，放灯。

    为了记住。

    为了被记住。

    有一年，来了一个孩子。

    很小的孩子，还在吃奶的年纪，被他爸爸抱在怀里。

    他爸爸抱着他，走到那棵树下，站在铁栏外面。

    他看着那些灯，看了很久。

    然后，他把孩子抱高一点，让他也能看见。

    孩子还不会说话。

    但他看着那些灯，眼睛忽然亮了。

    他伸出手，朝那些灯的方向抓了抓。

    他爸爸哭了。

    他爸爸从怀里拿出一块石头。

    很小的石头，圆圆的，光光的。

    他把那块石头，从铁栏的缝隙里塞进去。

    石头落在地上，落在那些石头中间。

    然后，他抱着孩子，转过身，慢慢走远。

    走出几步，他忽然停下，回过头。

    他看着那棵树，看着那些灯，看了很久。

    然后，他笑了。

    他转过身，继续往前走。

    走进那片越来越亮的晨光里。

    风吹过来，很暖。

    带着花香，带着那些永远不会忘记的东西。

    那些灯，微微晃动。

    像是在招手。

    又像是在说——

    “后来者，你来了。”

    “我们一直在等你。”