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    现在，坐在他面前。

    头发白了，脸上有了皱纹，眼睛浑浊了。

    但笑容，还是那个笑容。

    “你走了很久。”他道。

    妇人点了点头。

    “很久很久。”

    “累不累？”

    妇人想了想，道：“累过。但现在不累了。”

    “为什么？”

    妇人望着远方，轻声道：“因为走到这儿了。”

    吕良沉默了。

    他低下头，看着那朵花。

    那朵他送出去的花，现在回到了他手里。

    花瓣已经干了，但颜色还在。那一圈淡淡的金色，在光里微微发亮。

    “你一直带着它？”他问。

    妇人点了点头。

    “一直带着。”

    “为什么？”

    妇人看着他，眼中带着一种很深很深的东西。

    “因为是你给的。”

    吕良没有说话。

    妇人伸出手，轻轻拍了拍他的手背。

    那只手很凉，凉得和风一样。

    但那一瞬间，吕良感觉到，有什么东西，从那只手上，流进了自己的身体。

    和之前那些老人，一模一样。

    “后来者，”妇人道，“谢谢你。”

    吕良看着她。

    妇人笑了。

    那笑容，越来越淡，越来越轻。

    她的身影，也越来越淡，越来越轻。

    最后，像一缕烟，消散在风里。

    只剩下那朵花，在吕良手里，静静地躺着。

    吕良坐在那里，看着那朵花，很久很久。

    然后，他把花收进怀里。

    贴着心口放好。

    和那些灯一起。

    他站起身，继续往前走。

    走了不知多久，他又遇到了一个人。

    一个中年人，穿着一件旧衣裳，坐在路边，低着头，手里拿着什么东西。

    吕良走过去，在他旁边坐下。

    中年人抬起头，看着他。

    是一张熟悉的脸。

    吕良愣了一下。

    是文远。

    那个背着书箱的年轻人，那个说“我会记住你的”的年轻人。

    他已经不年轻了。

    头发里有了白发，脸上有了皱纹，眼睛里有了一种很深很深的东西。

    但他看见吕良，还是笑了。

    那笑容，和当年一模一样。

    “过路的。”他道。

    吕良点了点头。

    “文远。”

    文远看着他，眼中带着光。

    “你还记得我。”

    吕良点了点头。

    文远笑了。

    他从怀里拿出一样东西。

    一本书。

    很旧的书，封面已经磨损得看不出颜色，边角也卷起来了。

    吕良认得那本书。

    是那本从书肆里得来的书。那本他送给那群逃难的人的书。

    “这……”他愣住了。

    文远点了点头。

    “我遇到了一个人。”他道，“一个老人。他把这本书给了我。”

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