”滑落到他掌心。

    起初空白，随即浮出墨迹：

    ——“遗忘，才是真正的死亡。”

    许砚指尖微颤。

    脑海里闪过师父的话：

    “魂有归处，魄有所依。香火不断，名字不绝，魂便留痕；一旦被忘，魂魄俱散。”

    他抚过相纸，神情复杂。

    那行字像写给鬼，也像写给他。

    他忽然低低笑了一声：

    “被遗忘，不是挺好吗。”

    随即又喃喃补了一句：

    “可真没人记得，就真的死了。”

    他弯腰，把那件补了笨拙针脚的毛衣重新折好，放进编织袋。

    或许，“他”只是想留下一点被人记住的痕迹。

    他扣上旅行箱，金属扣“咔哒”一声，像关上一口棺材。

    转身，手搭上门把。

    身后的死寂却在这一刻被打破了。

    “嗡……”

    他猛然低头，相机的打印口，正在缓缓吐出第二张相纸。

    许砚的身体僵住了。

    一种冰冷的、熟悉的恐惧感攫住了他，比任何鬼怪扑来时更甚。

    雪白的纸面，浮现出的不是鬼影，而是他自己的背影。

    可在那背影的肩头，却有一抹苍白的影子若隐若现，像一只手，轮廓修长，却始终隔着一层薄雾，看不真切。

    “又来了……”他几乎是呻吟出声，指甲深深掐进掌心。

    只是这一次，它似乎离他更近了。

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