的旧书桌前。电脑屏幕是黑的，旁边堆着的学术书籍和文献蒙着一层灰，像一座座小小的、冰冷的坟茔。他身上还穿着几天前被警察从办公室带走时那身皱巴巴的衬衫，胡子拉碴，头发油腻地贴在额头上，眼窝深陷，里面是一片没有任何光亮的、彻底的虚无。

    学校暂停他一切教学和科研工作的正式通知，就扔在桌角，像一块烧红的烙铁，烫得他不敢直视。网络上那些铺天盖地的关于他“家暴”、“心理变态”的辱骂和嘲讽，即使不看，也如同跗骨之蛆，在他脑海里嗡嗡作响。他曾经视若生命的学术清誉，他兢兢业业构筑的半生事业，在苏晴那场完美的表演和铁证如山的“家暴”指控面前，轰然倒塌，碎成一地狼藉，连带着他做人的尊严，被踩进了泥泞里。

    他没有愤怒，也没有眼泪。极致的痛苦和羞辱过后，是一种近乎麻木的、万念俱灰的平静。他知道，他完了。在这个城市，在这个他熟悉的领域，他已经社会性死亡。苏晴不仅毁了他的现在，更掐灭了他所有的未来。

    他缓缓拉开书桌的抽屉，从最底层拿出一叠崭新的信纸和一支灌注了墨水的钢笔。动作缓慢，带着一种近乎仪式般的庄重，又像是死刑犯在书写最后的陈述。

    笔尖落在纸上，发出沙沙的声响，在这死寂的房间里显得格外清晰，甚至有些刺耳。

    他没有写抬头，直接开始，字迹起初有些颤抖，但很快就变得异常工整、清晰，带着一种属于学者的、最后的冷静与克制，然而那工整之下，却奔涌着血淋淋的控诉和彻骨的寒意。

    “当有人看到这封信的时候，我大概已经离开了这个让我感到窒息和无比肮脏的世界。”

    他写下第一句，笔尖没有丝毫停顿。我无意博取同情，也无需任何形式的审判。写下这些，只为了在我生命的最后时刻，留下一份关于真相的记录，尽管这真相，是如此的不堪和令人作呕。

    他开始叙述，从最初发现苏晴与李伟在停车场暧昧的疑心，到他在旧电脑里恢复那段令他心胆俱裂的监控录像；从苏晴如何在他质问时颠倒黑白、反咬一口指控他跟踪和心理变态，到她如何自编自导自演那场“家暴”戏码，撕扯衣服、划伤自己、报警诬陷；从他学术论文被拒、职称无望时她言语中的轻蔑与刺激，到她多年来如何在人前扮演完美人妻、在他面前却极尽精神操控与冷暴力之能事……

    他写下了每一个细节，每一个时间点，每一个苏晴曾说过的、带着毒刺的话语。他没有咆哮，没有诅咒，只是用最平实、最精确的语言，将苏晴那张美丽皮囊下的算计、狠毒和虚伪，一层层、一丝不苟地剥离、呈现出来，如同进行一场冰冷的社会学解剖。

    “她摧毁的，不仅仅是我对婚姻的信任，更是我对人性最后的一点善意认知。她像一个最高明的猎人，早已布下陷阱，而我，就是那个愚蠢的、自以为是的猎物，一步步走入她精心编织的罗网，被她吸干血肉，榨干价值，然后像一块用过的抹布一样被丢弃，还要被踩上几脚，扣上莫须有的罪名。”

    笔尖在纸上划过，留下深深的墨痕。

    “我无力对抗她精湛的演技和恶毒的算计，也无法洗刷她泼在我身上的污水。我的声音，在舆论的狂欢和权力的碾压下，微不足道。”

    写到这里，他停顿了一下，抬起头，茫然地环顾着这个曾经承载着他无数梦想和温暖的家。如今，这里只剩下冰冷的墙壁和满室狼藉。窗外，最后一丝天光也隐没了，房间彻底陷入一片粘稠的黑暗。

    他放下笔，将写满了密密麻麻字迹的遗书工整地叠好，放在书桌最显眼的位置，用那方早已干涸的砚台压住一角。

    然后，他站起身，动作有些僵硬，像一具被无形丝线操控的木偶，慢慢地、一步一步地走向厨房。

    厨房里同样一片狼藉，水槽里堆着未洗的碗碟。他无视了这些，径直走到燃气灶前。他伸出手-->>

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