林微言翻开一页，果然有铅笔写的批注，字迹潦草，跟沈砚舟的笔迹有七八分像。批注写在这首词旁边：“一九七九年三月，于南京东路旧书店购得，时值微雨，与妻同往，妻爱此词甚。”旁边又补了一句，笔迹更新一些，是沈砚舟的：“我妈去世后，我爸再没翻开过这本书。直到我找到它。”

    林微言合上书，抬头看他。暮色里，沈砚舟站在老槐树下，半边脸被路灯照亮，半边脸沉在暗处。他没有看她，目光落在巷子深处那家亮着灯的旧书店上。陈叔正在收摊，把门口摆的旧书一本一本往架子上摞。

    “我妈让我周六回家。”林微言说。

    “嗯。”

    “她提到了你。”

    沈砚舟的目光从旧书店收回来，落在她脸上。他没有问“她说什么”，只是看着她，等她自己说。

    “她记得五年前的事。她记得我哭了一个月。她记得你没有给过任何解释。”林微言的声音很平，像在念一份别人的病历，“她让我去相亲。跟周明宇。”

    沈砚舟沉默了一会儿。然后他说：“我去见她。”

    “我妈脾气很犟。”

    “我知道。”

    “她可能会骂你。”

    “应该的。”

    林微言看着他。他脸上什么表情都没有，但路灯把他的影子拉得很长，一直延伸到巷子口那棵老槐树底下。那道影子很薄，薄得像是风一吹就要散。

    “沈砚舟，”她忽然说，“你不用什么都自己扛。”

    他抬起头，看着她。

    “五年前你扛了你爸的命。现在你什么都不用扛了。我妈那边，我自己去说。”

    沈砚舟看了她很久，然后伸出手，把她手里那本《花间集》翻到最后一页。最后一页的空白处，有一行很小的字，铅笔写的，是沈砚舟的笔迹，但比现在更幼稚一些，像是很多年前写的。

    那行字是：“林微言。我要娶她。”

    林微言愣住了。这行字被反复涂改过，擦过又写上，纸面都毛了。显然写这行字的人反复犹豫过很多次。

    “大二那年写的，”沈砚舟的声音很低，“一直没敢给你看。”

    林微言盯着那行字，忽然笑了。笑着笑着，眼眶就红了。她别过头去，假装在看巷子里陈叔收摊，但陈叔早就收完了，正靠在书店门口喝茶，远远地朝这边望了一眼，又低下头去，装作什么都没答看见。

    周六上午，林微言回了父母家。

    她家在城北老小区，六楼，没电梯。爬到一半就闻到楼道里飘着的排骨香，那是她妈炖汤的味道，从小闻到大，闭着眼都认得。她站在门口深吸一口气，掏出钥匙开了门。

    客厅里坐着三个人。她妈坐在沙发上择菜，她爸坐在单人沙发上翻报纸，还有一个人坐在餐桌旁边，正帮着她妈剥豆子，听见门响抬起头来，露出一个温和的笑。

    周明宇。

    林微言站在门口，手里的包差点掉地上。她妈看了她一眼，眼神里明明白白写着“我叫他来的，怎么了”。她爸把报纸放低半寸，露出两只眼睛，朝她使了个眼色——那意思大概是“别跟你妈犟”。

    周明宇站起来，很自然地接过她手里的包：“回来了？阿姨炖了排骨汤，说你最爱喝。”

    林微言看着他。他穿着那件洗得很干净的浅蓝色衬衫，袖口卷了两折，手指上还沾着剥豆子的汁水。他笑得温和而坦荡，像这一切都理所当然。他不是在逼她，他是真的觉得这样挺好——周末到她家来，帮她妈剥豆子，陪她爸下棋，等她回家。这就是他想要的生活。安稳、平常、没有波折。

    她忽然想起五年前，沈砚舟第一次来她家。那天沈砚舟西装革履，拎了一堆礼物，-->>

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