br>    “嗯。”他居然点了点头，“练出来的。五年，每天练。”

    林微言看着他，发现自己说不出狠话了。她转身继续往前走，步子却慢了下来。沈砚舟跟上，还是那半步的距离。秋天正午的阳光从棚子缝隙里漏下来，照在她头发上，照在他肩膀上，把两个人的影子拉得很长，投在旧书摊上，交叠在一起。

    林微言在一家摊子前停下。摊主在卖一批旧信札，用细麻绳捆着，纸张发黄，边缘卷曲。她拿起一捆翻了翻，是民国时期一对夫妻的通信。字迹清秀，满篇都是柴米油盐——今天买了米，明天交了房租，后天孩子生病了。可每一封的结尾都写着一句话：“盼回。”

    她把那捆信札递给沈砚舟看。他接过去，翻了两页，忽然停在一封信上。那封信很短，只有三行字：

    “昨夜梦见你。梦见你在图书馆抄卡片，我在门口等你。醒来觉得好笑，明明才分开三天。盼回。”

    沈砚舟把那封信折好，重新放进信札里。他看着林微言。

    “这捆信，我买了。”

    “你又不研究民国。”

    “我研究你。”他说，顿了顿，“你刚才看这封信的时候，笑了。”

    林微言没有否认。她确实笑了。那封信里的图书馆、卡片、门口的等待，就是他们的五年前。那时候他在律所实习，她在学校修古籍，两个人都穷，约会就是泡图书馆。他在阅览室看案卷，她在修复室补书页，中间隔着一道走廊。他想她了，就走到走廊那头，站在修复室门口，不进去，就那么看着。她抬头看见他，就笑。

    后来他离开，那道走廊就空了。

    “沈砚舟。”

    “嗯。”

    “你当年走的时候，有没有想过，我可能等不了五年？”

    沈砚舟的脚步停住了。他看着她，目光里有什么东西翻涌了一下，又被他按下去。然后他从夹克内侧口袋里取出一个东西，放在她手心。

    一枚袖扣。

    银质的，表面刻着极细的星纹。五年前她送他的生日礼物，在地摊上花了五十块钱买的。她以为他早就扔了。

    “我一直带着。”他说，“在律所打过的每一场官司，开庭前我都会摸一下它。好像摸一下，你就还在我旁边。”

    林微言攥着那枚袖扣。银质的表面被他的体温焐得温热。她低下头，看着掌心里那枚小小的星星，喉咙里堵得说不出话。

    “你为什么不早点回来？”

    “我怕。”沈砚舟的声音低了下去，“我怕你恨我。怕你有了别人。怕我回来，发现你已经不需要我了。”

    “所以你等到现在？”

    “等到我准备好。准备好把所有事都告诉你。准备好接受你的任何决定。”他看着她，目光坦荡而笃定，“但我不会走了。不管你决定什么，我都不会再消失。”

    林微言看着他。秋天的风从市场那头吹过来，卷着旧纸和尘土的味道。她的头发被吹乱了，她没有去管。她低头看着手里的袖扣，看了很久。然后她把袖扣递回去。

    沈砚舟的表情僵了一瞬。

    “帮我戴上。”她说。

    沈砚舟愣在那里。

    “袖扣。我一只手不好戴。”

    沈砚舟接过袖扣，手指有些抖。他低下头，把那枚银色的星纹袖扣扣在她外套左边袖口的扣眼里。他的指尖触到她的手腕，带着一点凉意。扣好之后，他没有立刻松开，而是轻轻握了一下她的手腕。

    “林微言。”

    “嗯。”

    “谢谢你。”

    “谢什么。”

    “谢你愿意让我重新站在这半步之外-->>

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