嗯。”

    “你下次要是再敢替我做决定——”

    “不会了。”他打断她，声音很轻，“再也不会了。”

    林微言站起来，走到他身边。她没有坐下，只是把手放在他肩膀上，停了一秒。他的肩膀在她掌心下微微颤了一下，然后稳住了。

    “狮子头做得不错。”她说。

    “你妈吃了两个。”

    “我吃了三个。”

    沈砚舟抬头看她，眼里有了一点笑意。“你平时只吃一个。”

    “今天不一样。”

    “哪里不一样？”

    林微言没有回答，只是把手从他肩膀上收回来，往厨房走去。走到厨房门口的时候她回头看了他一眼，那个眼神让沈砚舟想起五年前图书馆里的某个下午——她坐在靠窗的位置看一本线装书，阳光从窗外照进来，落在她翻书的手指上。他当时站在书架后面看了很久，最后走过去，在她对面坐下了。

    那天她在看《花间集》。他问她在看什么，她头也没抬，说了一句“你不懂”。

    后来他花了五年时间，把《花间集》的所有版本都研究了一遍。只是她不知道。

    晚上林母睡主卧，林微言睡次卧，沈砚舟住工作室。林母睡前把林微言叫到主卧门口，给了她一罐自己腌的酱菜。

    “给小沈的。”林母说，“他今天做的菜偏淡，下次让他加点这个。”

    林微言接过酱菜罐，透明的玻璃罐里酱黄瓜切得整整齐齐，码得密密实实，是母亲惯常的做法。她忽然想起小时候，父亲每次出差回来，母亲都会提前腌好一罐酱菜放在冰箱里，说“你爸在外地吃不惯”。

    “妈。”她喊了一声。

    “嗯？”

    “谢谢你。”

    林母摆了摆手，把门关上了。

    林微言拿着酱菜罐下楼，穿过书脊巷的石板路，走到沈砚舟的工作室门口。灯还亮着，他在里面敲键盘。她敲了敲门，里面传来一声“进”。

    她推开门，沈砚舟坐在书桌前，电脑屏幕上是密密麻麻的法律文书。他看见她手里的酱菜罐，愣了一下。

    “我妈给你的。”林微言把罐子放在桌上，“她说你菜做淡了。”

    沈砚舟接过酱菜罐，拧开闻了闻，嘴角微微弯了一下。“你妈腌的酱黄瓜，比外面卖的好。”

    “她腌了三十年。”

    沈砚舟把罐子盖上，放在桌角，然后站起来，走到林微言面前。他比她高半个头，低头看她的时候，她不得不仰起脸。

    “微言。”

    “嗯。”

    “今天谢谢你。”

    “谢我什么？”

    “谢你没有拦着我说那些话。谢你让我在你妈面前把当年的事说清楚。谢你——”他顿了顿，声音低下去，“谢你还愿意给我机会。”

    林微言看着他。工作室的灯是暖黄色的，照在他脸上，把他眉眼间那点疲惫和紧张都照得清清楚楚。她忽然伸手，在他眉心点了一下。他的眉心皱了一下，又松开了。

    “沈砚舟，你以前总皱眉。”

    “现在也皱。”

    “但比以前少。”她收回手，“我妈今天跟我说了一句话——她说你没变。看我的眼神没变。”

    沈砚舟没有说话，只是看着她。那种眼神林微言太熟悉了——专注的、克制的、像在法庭上盯着一个关键证据，但又不完全一样。法庭上他的眼神是冷的，此刻是暖的，暖得像夏天傍晚的余晖，把整间屋子都照得软了。

    “你明天还来做饭吗？”她问。

    “来。”
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