一起，从法律上讲，存在潜在的利益输送风险。我父亲那个人，做事滴水不漏。他在合同里加了这一条，说得很明白——签了，他父亲活。不签，他父亲死。”

    林微言放下茶杯。茶杯碰在红木桌面上，发出一声清脆的响。

    “沈砚舟签了。”顾晓曼说，“他签完之后来找我，说了一句话。他说——‘五年之后，我能不能提前终止合同？’我说可以，但要付违约金。他说‘多少？’我说‘至少两百万。’他说‘好。我攒。’”

    顾晓曼从包里拿出一个牛皮纸信封，推到林微言面前。

    “这是当年的合同复印件。我父亲上个月去世了，临终前让我把这个交给你。他说了一句话——‘告诉那姑娘，顾家欠她的。’”

    林微言没有拆信封。她看着那个牛皮纸袋，手指在桌面上轻轻地敲着。一下，两下，三下。

    “沈砚舟知不知道你来找我？”

    “不知道。”顾晓曼摇头，“他要是知道我把他卖了，能跟我翻脸。可他这人，翻脸也不会当面翻。他只会把官司打赢，然后发一条短信说‘顾总，合同终止。’”

    林微言差点笑出来。这确实是沈砚舟的行事风格。

    “还有一件事。”顾晓曼端起茶杯喝了一口，“五年前沈砚舟跟你分手那天，他父亲的手术成功了。但术后出现了排异反应，在重症监护室躺了四十天。那四十天里，沈砚舟白天在律所上班，晚上去医院守夜。他有一次在电梯里晕倒，被护士发现的时候手里还攥着一份案卷。我父亲说，那孩子要把自己熬死。”

    林微言的眼眶红了。她低下头，看着茶杯里自己的倒影。

    “他为什么不告诉我？”她的声音哑了。

    “因为告诉你，你就会去找他。你会跟他一起扛。可那时候他连自己都扛不动，怎么扛你？”顾晓曼放下茶杯，看着林微言的眼睛，“他说过一句话，我记了五年。他说——‘林微言的手是用来修书的，不是用来熬的。’”

    眼泪从林微言眼角滑下来。她没擦，任它流。茶馆里放着古琴曲，琴声悠悠的，像是从很远的地方飘来的风。

    “我父亲上个月去世了。”顾晓曼又说了一遍，“去世之前，他把沈砚舟叫到床前，说——‘合同作废。你自由了。’沈砚舟没说话。我父亲又说——‘去找她。’沈砚舟还是没说话。我父亲最后说了一句——‘替我道个歉。’”

    林微言从茶馆出来的时候，天已经擦黑了。她沿着南城老街走了一段，走到护城河边。河面上倒映着两岸的灯光，碎成一片一片的金色。她在河边的石凳上坐下来，拆开了那个牛皮纸信封。

    合同复印件一共十二页。她翻到最后一页，看到了沈砚舟的签名。签得很用力，笔尖把纸面都划破了。签名旁边写着一个日期。那个日期她记得。那天晚上，她在图书馆门口等了他三个小时。后来他来了，说了分手，转身走了。她站在原地，看着他走远。

    现在她知道了。他走的时候，口袋里揣着这份合同。他转身的方向不是回家的方向。是去医院的方向。

    她把合同收回信封，抱在怀里，在河边坐了很久。河风吹过来，凉飕飕的。她掏出手机，翻到沈砚舟的对话框。最后一条消息还是昨天凌晨三点他发的“我也是”。她打了几个字，又删了。反复几次，最后发了一条：“你在哪？”

    回复来得很快：“工作室。在给书页编号。你不在，我找不到第三卷的页码。”

    她看着这条消息，眼泪又下来了。她打了三个字：“我就来。”

    起身的时候，她发现石凳旁边有一棵银杏树。叶子黄了大半，在路灯下金灿灿的。风吹过来，一片叶子落在她肩上。她捡起来，夹进信封里。

    回到书脊巷的时候，工作室的灯亮着。她从后门进去，看到沈-->>

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