杯递给她，“三分糖，常温。”

    林微言接过来，指尖碰到杯壁的凉意，心里却热了一下。她低头吸了一口，酸酸甜甜的，还是从前那家小摊的味道。那时他们总在周末来潘家园，淘了书就坐在天桥下的石阶上，一人一杯酸梅汤，能从午后一直聊到太阳西沉。

    两人并排往前走。市场里到处是旧书、字画、杂件和大声吆喝的摊主。一个胖胖的中年男人拦住他们，说有一本明代的医书要出手，沈砚舟只看了一眼就摇头，拉着林微言走开。她有些好笑：“你拉我干什么？我还想翻翻呢。”

    “假的。纸张做旧，字迹也不对。”沈砚舟松开手，有些不好意思地看她一眼，“职业病。”

    林微言没说话，继续往前走。从前也是这样，她对旧书有兴趣，他总能在三言两语间辨出真假。他说法律人看的是漏洞和逻辑，可林微言觉得，他看旧书时的那股劲儿，比她还像干这行的。

    走了半条街，林微言在一个小摊前蹲下来。摊主是个老太太，地上铺着块蓝布，摆着些零碎的旧本子。她一眼看中一册薄薄的线装小书，封面上没有题签，只画着一枝淡墨的兰花。她拿起来翻了两页，手指忽然停住。

    那页上有一方小小的印章，印文模糊不清，但旁边用极细的笔迹写着一行字：己亥年春，砚舟购于沪上。

    她猛地抬头看向沈砚舟。他也看见了，表情微微一动，随即蹲下来，从她手里接过那本书，翻到末页，又翻回扉页，嘴角慢慢浮起一丝极浅的笑。

    “这是我大三那年买的。”他说，“那年去上海打模拟法庭，路过复旦旧书店，看见这本书。兰花画得好，就买了。后来寄给了一个人。”

    “谁？”林微言问，心里其实已有了答案。

    “她没收到。”沈砚舟合上书，望向她，“我写错了地址，寄丢了。退回来的时候，已经晚了一个多月。后来我又去了上海几次，都没再找到。没想到，在潘家园又遇见了。”

    林微言看着那行字，眼眶有些发酸。她深吸一口气，把书放回摊上，问老太太多少钱。老太太伸出五个手指：“五十。”

    她没还价，掏出手机准备付钱。沈砚舟却先一步把钱递了过去。他收好那本小书，拍掉封面上沾的细灰，放进林微言的帆布袋里。

    “这回不用寄了。”他说，“直接给你。”

    林微言低头看着帆布袋里那册薄薄的书，忽然有点想笑。命运这东西，真够折腾人的。一本书，绕了那么远的路，最后还是落在了该落的人手里。那是不是说，人和人之间，兜兜转转，也终会走到该去的地方？

    两人继续往前走，天边飘来几朵灰云，遮住了太阳。市场里人潮依旧，吆喝声、讨价还价声、旧书翻页声混成一片，热腾腾的，像一锅永远烧不凉的汤。林微言走在他旁边，肩膀偶尔碰到他的手臂，她不躲了。

    “沈砚舟。”她忽然叫他。

    “嗯。”

    “顾晓曼说，那五年，你每个月都会寄一封信到书脊巷，只是都被退了回去。”她没看他，只盯着远处一个卖旧明信片的摊子，“那些信呢？”

    沈砚舟沉默了一下：“都在。从没断过。退回来的信，我收着，装了满满一箱。本想等哪天你愿意看了，再给你。”

    “那要是我不愿意呢？”

    “那就等。”

    林微言停下脚步，转过身，正对着他。风从市场深处吹来，掀起她米白色风衣的衣角，也吹乱了她耳边的碎发。她望着他，像望着一本被岁月磨损了封面、内里却依然清晰的书。

    “沈砚舟，我可能没你想的那么勇敢。”她轻声说，“五年，我把自己活成了一间旧屋子。锁也坏了，梁也旧了。你非要去住，屋子塌了，你也会疼。”

    沈砚舟没说话，只-->>

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