两人在雨里僵持着，像两本被风吹乱的书，页页相对，谁都不肯先合上。巷口的灯突然闪了一下，暗下去，又缓缓亮起来，把两人的影子投在地上，一长一短，湿漉漉地挨在一起。

    林微言先败下阵来。她深吸一口气，转身往回走，走了两步又回头：“进来。把衣服弄干。别以为站在雨里装可怜，我就会心软。”

    沈砚舟嘴角动了一下，像想笑，又没笑。他撑着伞，三步并两步追上她，伞面始终稳稳地罩在她头顶。两人的影子被灯光叠成一团，像彼此抱着，慢慢淌过青石板上的水洼。

    屋子里很静，只有雨声和时钟的滴答声。林微言找出一条干净的旧毛巾，扔进沈砚舟怀里：“把头发擦擦。我找找你当年留这儿的衣服，应该还在。”

    沈砚舟捏着毛巾，没急着擦，目光在屋里慢慢转了一圈。墙角的老书架还是从前的样子，最上层摆着一排线装书，有几本是他当年帮着淘的。桌上的玻璃杯、木梳、一截短短的铅笔，都和五年前一样。仿佛时光到了这屋子跟前，也舍不得踩重一步。

    “衣服在哪儿，我自己拿。”他说。

    “第二个柜子最底下，有个蓝布包袱。”林微言背对着他倒热水，声音淡淡的，“你的东西，我没扔。”

    沈砚舟顿了一下，走到柜边，弯腰翻出一个蓝色的旧包袱。打开，最上面是一件叠得整整齐齐的灰色卫衣，衣角处还缝着一小块同色的补丁。那是林微言以前帮他缝的。他拿着那件卫衣，指尖轻轻抚过补丁上的针脚，细细密密的，像写满了只有他们才懂的话。

    “微微。”他低低叫了一声。

    “别叫。换你的衣服。”林微言把热水放在桌上，自己坐去窗边，拿背对着他。

    身后传来悉悉索索的衣物摩擦声。她闭了闭眼，耳根却慢慢热了起来。她强迫自己去看窗外的雨，看那些落在槐树叶上的水珠怎样凝成一颗，又怎样坠下去，啪地碎在石板上。

    过了一会儿，沈砚舟说：“好了。”

    她回过头，见他穿着那件灰色卫衣，竟一点不显得旧，倒像为他量身定做的一般。只是人比五年前瘦了些，肩线依旧开阔，下颌线条在灯下显得格外清晰。她移开视线，把倒好的热水往他那边推了推。

    “喝了。然后走。”

    沈砚舟听话地端起杯子，捧在手里，没喝。他看着她，目光软得像被雨浸过的灯。

    “你刚才说，看着我走。”他忽然笑了一下，“可你站在雨里给我送伞，眼里全是舍不得。”

    林微言像被踩了尾巴的猫，猛地抬头：“沈砚舟，你别太自作多情。我只是……看不得有人死在巷口。”

    “我知道。”沈砚舟喝了一口水，把杯子放下，走近两步，却又在一步外停住。他不敢靠太近，怕她后退。“微微，你听我说几句话，说完我就走。”

    她没应声，只拿眼睛盯着地面。

    “这五年，我每天都会看一次书脊巷的地图。知道哪家铺子新开了，哪家老店关了，知道你每天几点出门，几点回来，知道陈叔那条狗叫阿黄，知道巷口第二家卖早点的老板娘，她的馄饨还是老味道。”他的声音在雨声里浮沉，轻得像在说一个很长的梦，“我回不来，但我不瞎。你修了几本好书，我都知道。你评上高级修复师，我也知道。你那天在潘家园旧书市，蹲在地上捡一本掉页的《东京梦华录》，捡了很久。我就在对面茶楼的二楼，隔着一条街看你。”

    林微言慢慢抬起头，眼睛已经红了一圈。她想说点什么，可喉咙里像塞了一团湿棉花，一个字也挤不出来。

    “我知道你恨我。”沈砚舟继续说，声音更低，也更稳，“也知道你这几年不肯再碰《花间集》。我不求你原谅，只求你别把自己关得太紧。这五年，你把自己活成了一册封了口的书-->>

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