时恨得咬牙，拉上窗帘，蒙上被子。可第二天一早再去看，人已经不在了，地上只剩下一地烟头。

    沈砚舟站在一旁，脸上没什么表情，只是朝陈叔微微点了点头：“陈叔，身子骨还硬朗。”

    “还死不了。”陈叔笑了一声，转身从柜台后摸出两个橘子，一人手里塞了一个，“给你俩的。舟小子，我可是看着你从小青年长成大律师的。今天在潘家园淘了什么好东西？”

    “一本石印的《花间集》，有些残了。”林微言替沈砚舟回答了，“我要拿回去修。陈叔，你最近收的那几册明版残页，我明天来看看，应该能做补纸。”

    陈叔应了一声，摆摆手：“不着急，你慢慢忙。书这东西，比人耐活。它等我几年都没事，你先把人给我看好了。”说着意味深长地朝沈砚舟那边使了个眼色。

    林微言没接茬，道了声“陈叔早点睡”，便迈步往前走了。沈砚舟朝陈叔一点头，也跟了上去。

    巷子越走越深，灯影渐渐稀了。两侧的墙体上爬满了薜荔，深绿的叶片吸足了夜露，肥厚得像涂了一层蜡。有风从巷尾倒灌进来，带着一点若有若无的桂花香。这个时节桂花还早，可不知哪家庭院里种了一株四季桂，常年零零星星地开着，香气淡得像是从记忆深处渗出来的一样。

    林微言到家门口了。

    那是一扇刷了桐油的木门，门楣上嵌着一块小小的匾额，是爷爷当年亲手刻的“修远堂”三个字。字迹已被风雨磨得发浅，但笔力犹在。门前的石阶上有两盆茉莉，叶片上凝着水珠，白色的花苞在夜里泛着清冷的光。

    她站在门前，没有急着开门。

    沈砚舟跟上来，在她身后一步远的地方站定。两个人之间隔着一小片灯影，像一道看不见的门槛。

    “我到了。”她说。

    “嗯。”他应了一声，却没有要走的意思。

    “你回去吧。”她说，顿了顿，“明天你要上班。”

    “我知道。”

    “那还不走？”

    “看你进去。”他的声音很淡，却有一种让人无法反驳的笃定。

    林微言抱着那包书，手指在纸包上轻轻抠了抠。她不回头也能感觉到他的目光正落在自己背上，像一片温热的、无声的海。她忽然有些恼，恼自己为什么到了门口还不进去，恼他为什么总是这样站着，不靠近，也不离开。

    “沈砚舟。”她叫了他的名字。

    “在。”

    “你当年，在我家楼下抽了多少烟？”她问完就后悔了。这个问题太具体，太像个旧情人会问的话。可她就是想知道，五年前那个冬天的凌晨，他到底是以什么样的心情，靠在那棵老槐树底下，一根接一根地把自己抽成了一堆灰。

    沈砚舟沉默了几秒。然后她听见他极轻地笑了一下，那笑声没有声音，只是气息擦过喉咙的震动。

    “记不清了。出来太急，只带了半包。”他说，“后来没舍得抽最后三根，留下来了。”

    “留哪了？”

    “你家的信箱里。”

    林微言猛地转过身来，眼睛睁得很大。她家那个挂在门边的旧信箱，五年前就锈透了。她和父亲说过几次要拆，父亲总说留着吧，万一有人写信呢。后来这巷子里的信箱大多成了废铁壳子，有的塞满了广告传单，有的成了麻雀窝。她从来没有打开过自家那个信箱。

    “你骗我。”她说，声音有些发紧。

    “我骗你做什么。”沈砚舟从夹克口袋里摸出钥匙——他自己的那串，不多，就几把。钥匙串上坠着一个极小的防潮铁盒，他打开铁盒，从里面倒出一根烟。烟纸已经发黄了，但完整无缺。

    “三根。一根在你信箱里，一根放在我办公室-->>

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