林微言没有想过自己会再来潘家园。

    上一次站在这里，是五年前的事了。那是个同样被雾霾和阳光交替笼罩的周六，她穿着洗得发白的帆布鞋，跟沈砚舟挤在人群里，从一摊走到另一摊，像两个穷得只剩时间的傻子。那会儿他刚考上律师执照，口袋里比脸还干净，却能在旧书摊前跟老板为了一本民国版的《花间集》磨上半个钟头，最后把那书塞进她怀里，说：“送你。以后我赚了钱，给你买更好的。”

    那天他们什么都没吃，只分了一根烤白薯。白薯很甜，甜得她一整个冬天都记得那个味道。

    如今她又站在这里，人群比五年前更密，摊位比五年前更多，空气里的味道却还是那样——旧纸张的霉味、烤红薯的甜香、油炸臭豆腐的霸烈，还有游人身上杂七杂八的香水气，混成一片人间烟火的混沌。

    沈砚舟走在她右前方一步远的位置，替她挡着迎面挤来的人流。他今天脱了西装，穿一件藏青色的夹克，里头是白衬衫，领口松了一颗扣子。他连穿着休闲装都像是在出庭路上，腰背挺直，眼神锐利，时不时侧头扫一眼她的方向，确认她没被人群挤散。

    “你跟紧一点。”他说，声音不大，却稳稳地穿过嘈杂，落在她耳朵里。

    “我认识路。”林微言低声回了一句，带着点连自己都能察觉的逞强。

    沈砚舟没说话，只放慢了脚步，让她与他之间始终保持着一臂不到的距离。她想起以前来潘家园，他总爱牵着她的手。但那时候他的手心常年是凉的，像块在冷水里浸过的玉。反倒是她，一到冬天手脚就发热，能把他的手暖出一层薄薄的汗。

    物是人非，手没有再牵，可那种若有若无的“被护着”的感觉，却和五年前毫无二致。

    他们穿过最热闹的书画区，拐进一条相对僻静的岔路。这里摆的大多是旧书残卷，摊主们支着简易的遮阳伞，摊位上铺着深蓝色的帆布，上面堆满发黄的线装书、褪色的连环画、缺了封面的民国杂志。阳光从遮阳伞的破洞里漏下来，落在书脊上，像给那些早已被遗忘的故事镀了一层薄薄的金。

    林微言在一个不起眼的摊位前停下了。

    她的视线落在摊位最角落的地方，那里压着一摞被雨水泡过的旧书，书脊已经变形，纸页边缘泛着霉斑，最上面那本的封面只剩下半张，隐约能看出“花间”两个字。

    她的心像被什么东西轻轻撞了一下。

    “姑娘，看什么书？”摊主是个干瘦的中年男人，操着一口并不地道的京腔，热情地凑过来，“好东西都在后头，这些是昨天下雨没来得及收，有点潮，我便宜卖。”

    林微言蹲下身去，没有直接碰那本残破的《花间集》，而是从包里拿出一双薄棉手套，慢条斯理地戴上。她伸手按住那本书的一角，轻轻掀开。纸张因为受潮而变得绵软，墨色也有些晕开，但版式还在。她看了看版心，又看了看页口，眉头微微皱起。

    “这个版，是三十年代世界书局的石印本。”她的声音很轻，像在自言自语，“存世量不算少，但这一本的批注……”

    她停住了。手指在某一页的边角上停了一瞬，又挪开。那页的天头处，有人用钢笔写了一行极小的字，字迹已经模糊，但能看出“丙戌年秋，夜雨读此”几个字。她忽然想起自己小时候，爷爷教她读《花间集》时，最爱在书上记下日期和天气。爷爷说，书可以旧，但读它时的那场雨，不能忘。

    “这书怎么卖？”她问。

    摊主眼珠一转，比出三根手指。

    林微言看了一眼那残破的书，又看了一眼摊主，没说话。沈砚舟在旁边开口了，语气温和却带着一种不容置疑的分量：“老板，品相您心里有数，三百高了。这书页口有霉，封底残了三分之一，按现在的市场，一百五是个公道价。”

    摊主一愣-->>

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