头，“托那一层纸，我弄了一个通宵，失败了好几次。最后实在不行，打电话问了一个古籍修复专业的师兄。他说我胶水涂多了。”

    林微言笑了出来，眼里却有水光打转。她能想象出那个画面。深夜，沈砚舟一个人坐在书桌前，对着一本旧书和一罐胶水，笨手笨脚地折腾。旁边还散落着几片切坏的桑皮纸，和两三个揉成团的废纸球。

    “你傻不傻。”她低声说。

    “不傻。”沈砚舟看着她，“你喜欢的书，不能让它坏。”

    林微言轻轻把书从锦盒里取出来，翻开。书页间夹着一张淡黄色的便签，上面是沈砚舟的字，只有一行：

    “乙未年冬，购于海淀旧书肆。送予微言。愿她永远像花间那个午后，有光落在身上。”

    她的眼泪终于没忍住，滴在便签上，晕开一小团。沈砚舟慌了，手忙脚乱地去抽纸巾。林微言却按住了他的手，抬起一张满是泪痕的脸，笑着说：

    “我没事。就是……觉得这五年，可能我错怪它了。”

    沈砚舟看着她，眼底有心疼，也有如释重负。他轻轻把她拉进怀里，像抱着一件失而复得的宝物。

    “不怪你。”他的下巴抵在她头顶，声音低得像在喉咙里滚动，“换作是我，也恨。”

    林微言把脸埋在他胸口，闻着他衣服上混合了雨水和烟草的气息。那气味不讨厌，甚至让人觉得踏实。她抽了抽鼻子，闷声道：“沈砚舟，我以后不提了。”

    “好。”他拍拍她的背，“我们都不提了。往后的日子，重新算。”

    那天晚上，林微言没有马上回家。沈砚舟去厨房煮了两碗面，卧了荷包蛋，切了几片火腿。两个人坐在餐桌前，一人一碗，就着窗外的城市灯火，把面一口一口吃完了。林微言本来不饿，可那碗面香得过分，她连汤都喝了半碗。

    吃完，她去阳台收那把已经干透的伞。沈砚舟倚着门框看她。夜风吹过来，把她的头发撩起几缕。她回头冲他笑了一下。

    “明天我要去市图书馆，参加一个古籍修复的同行聚会。”她说。

    “几点结束？”

    “下午四点多。”

    “我去接你。”沈砚舟说。

    林微言本想拒绝，可话到嘴边变成了一个“好”字。她发现，和这个人在一起，她越来越不习惯说“不”了。

    “沈砚舟。”她临出门时，又回头叫了他一声。

    “嗯？”

    “那本《花间集》，你再放几天。”她笑，“等我找到一块合适的深蓝色书衣，重新给它装个封。你那层桑皮纸托得……太丑了。”

    沈砚舟也笑，眼角弯起来：“行，我等着。”

    门关上了。林微言站在门外，手里攥着那把已经干了的伞，站了几秒钟。她听见门里沈砚舟的脚步声，像是在原地走了几步，又停下来。她笑了笑，转身朝电梯走去。

    雨后的夜风带着凉意，从楼道拐角处涌来。她裹紧了那件穿了一整天的旧风衣，心里却暖烘烘的。像那年冬天，他第一次把围巾绕在她脖子上，也是这种暖。

    她掏出手机，给沈砚舟发了条消息：“面很好吃。以后你煮面的次数，可以多安排一点。”

    沈砚舟很快回了过来：“下次给你做葱油拌面。我新学的。”

    林微言盯着那行字，笑得肩膀都在抖。她忽然觉得，这五年走散的时光，好像也没有那么远了。它就在一步一回头的地方，等着他们慢慢走回去。

    出了小区，夜色如洗。法桐叶上的雨水还在滴，一滴，两滴，落在她的肩上、发间，凉丝丝的。她仰起脸，看见月亮从云层后探出小半张脸，清清淡淡的，像谁在天上点了一盏青瓷灯。

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