触碰一个沉睡多年的魂灵。沈砚舟跟在她身后，不说话，也不催。她蹲下，他就停下，把伞举过去，替她遮着雨。

    “姑娘，看看这本，民国商务版《伤寒论》，品相好得很。”一个摊主热情招呼。

    林微言接过来翻了翻，纸张薄而脆，边缘有些虫蛀，但整体确实难得。她问了个价，不贵。刚要付钱，沈砚舟已经把钱递了过去。摊主看看林微言，又看看沈砚舟，笑得意味深长。

    “你男朋友真疼你。”

    林微言脸一热，没接话，低着头把书装进帆布袋里。沈砚舟站在一旁，面色如常，嘴角却微微翘着。那笑太淡了，像雨落在伞面上，只留一道极浅极轻的水痕。

    两人又逛了一会儿。雨时下时停，空气中始终浮着一层氤氲的水汽。林微言在一个旧书摊前蹲得有些久，起身时腿麻了，身形一晃。沈砚舟眼疾手快，一把扶住她。

    “慢点。”他的声音带着点责备。

    林微言扶着他的手臂站直了，忽然愣了一下。她想起很多年前，也是在这里，也是这样一个雨天。她蹲着挑书，起身时头晕，他就是这样扶住她。那时的沈砚舟还穿着廉价的帆布鞋，头发被雨打湿了，贴在额头上，眼睛亮得惊人。

    “沈砚舟。”她轻声叫。

    “嗯？”

    “你记不记得，那年在这里，我挑了一本《花间集》？”

    沈砚舟的呼吸似乎停了一瞬。他当然记得。那是他们第一次在潘家园淘书，她一眼看中一本民国石印本的《花间集》，品相中等，价却不低。她当时还是学生，犹豫了好久，最后拉着他的手说“走吧，不买了”。第二天，他跑遍了大半个北京城，终于在一个冷僻的小书店里找到另一本，用做家教的全部积蓄买下来，放在她宿舍楼下。

    那也是她后来责怪他“乱花钱”时，他笑得最开心的一次。

    “记得。”他说，“那本《花间集》，现在还放在我书房最上面的架子上。”

    林微言转过头来看他，眼睛里有惊讶，也有别的什么。她以为那本书早就不在了。当年分手的时候，她把所有他送的东西都装进纸箱，放在巷口那家旧书店，拜托陈叔处理掉。她不知道沈砚舟是怎么找到的，也不知道他竟然还留着。

    “你什么时候拿回来的？”她问。

    “你送去陈叔那儿，第二天我就拿走了。”沈砚舟看着前方，雨雾中的潘家园像一幅洇了水的老画，灰蒙蒙的，什么都看不真切，“我回了一趟书脊巷，陈叔说你放了一箱东西在他那儿。我翻了一下，别的没拿，只拿了那本书。”

    林微言鼻子一酸。她低头去看脚下的水洼，里面映着两个人模糊的影子。她忽然有点想哭，又觉得哭不出来。心里像塞了一团浸了温水的棉花，又满又胀。

    “你傻不傻。”她小声说。

    “不傻。”沈砚舟把手里的伞又往她那边倾了倾，“那时候我想，把这本书留着，总有一天，能再送还给你。”

    林微言没说话，只是伸手勾住了他的小指。很轻，像怕被人发现似的。沈砚舟低头看了一眼，没说话，只是把伞换到左手，腾出右手，反手把她的手整个握进掌心。

    雨还在下。细细密密的，像一张看不见的网，把两个人安安静静地笼在其中。

    走到市场尽头时，雨忽然大了。两人躲进一处旧书摊的棚子下，和几只淋湿的麻雀一起，挤在狭小的空间里。沈砚舟收了伞，抖了抖上面的水。林微言从帆布袋里翻出一包纸巾，抽出一张递给他。

    “擦擦，你左肩全湿了。”

    沈砚舟接过纸巾，没急着擦自己，先弯下腰，把林微言帆布袋上沾的雨水一点一点吸干。林微言看着他，觉得这男人在某些事情上，固执得让人无可奈何。

    “-->>

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