顾晓曼在一起。他说是。她把他送的所有东西装了一个袋子还给他，包括那本《花间集》。他接了袋子，转身就走，走得特别快，像怕走慢了会回头。

    她一直以为那本书和那些东西一样，早被他扔了。

    可他没有。

    他不但没有，还把书扉页上的半枚章撕下来，贴身藏了五年。

    “林微言。”沈砚舟叫她的名字，声音很低，像从胸口深处挤出来，“我那时候，连一句真话都给不了你。只能留这半枚章，想着有一天，能把它还给你。也把我欠你的，一样一样还给你。”

    林微言站在旧书摊前，怀里抱着那本不知来路的《花间集》，眼泪掉得又急又密。她不想哭。风太大了，眼睛太酸了，不是她想哭。

    “你这人……”她哽咽着，半天才挤出一句，“撕书。”

    沈砚舟愣了一下，像是没料到她哭了半天就说出这么两个字。他低头看了看掌心那半枚章，又看了看她。

    “你换个词。”他说，“我当时手抖，没撕好。”

    林微言被他这一本正经的胡说八道逗得又想哭又想笑，最后别过脸，自己拿袖子擦了擦眼睛。

    老头在棚子下头看着他们，咂了咂嘴，把那张五十元钞票往兜里一揣，嘟囔了一句：“这年轻人，比当年那小伙子强。当年那小伙子，可没敢追上去。”

    沈砚舟听见了，转头看了老头一眼。老头冲他摆摆手，缩回军大衣里，继续记他的小本子。

    两人沿着潘家园的小路慢慢走。林微言怀里抱着书，沈砚舟走在她身边。风还在吹，把她的围巾吹得飘起来，像一只不安分的手。

    “那本《花间集》……还在吗？”林微言忽然问。

    “在。”沈砚舟说，“在律所保险柜里。除了那半枚章，其余部分都完整。”

    “你居然把它锁保险柜里。”

    “一本民国影印本，虽然不算特别贵重，但对我来说，比任何卷宗都值钱。”

    林微言停下脚步，看着他。阳光从云缝里漏下来，薄薄的一层，落在沈砚舟的脸上，把他原本冷峻的轮廓镀出一圈暖色。

    “沈砚舟，你当年为什么要做得那么绝？”她的声音很轻，轻得几乎被风吞掉，“你明知道，只要你肯说一句‘等我’，我不会走。”

    沈砚舟低下头，沉默了很久。再抬起头时，他的眼睛里有什么东西在翻涌，像深水下的暗流，压抑着，克制着。

    “因为那时候，我不确定自己能扛过去。”他说，“我爸的病，顾氏的钱，还有那些乱七八糟的合同条款。我如果让你等我，你就真的会等。可万一我等不来呢？万一要等五年、十年呢？我不能拿你的时间去赌一个我自己都没底的结局。”

    “所以你就替我做了决定。”林微言说，“你自以为是地觉得，放我走就是对我好。”

    “是。”沈砚舟承认得干脆，“现在想起来，那不是对你好，是我胆小。”

    林微言没说话。她看着他，看了好一会儿。他的鬓角有了几根白发，眼下有淡淡的青黑，西装革履之下，到底是那个在图书馆里陪她熬过无数个通宵的年轻人，还是那个把她一个人扔在雨里的混蛋？她分不清。或许一个人本来就可以同时是这两者。

    “沈砚舟，你让我很生气。”她说，语气平静得不像是生气，“你让我以为自己被你随手丢了，像丢一本看完的书。这五年，我每次路过书脊巷，都会想，你是不是早就跟别人在一起了。我想着想着，就觉得自己那点执念特别可笑。”

    “不可笑。”沈砚舟说。

    “那是你觉得。”

    “微言。”他往前一步，离她很近。风吹起两人的衣角，碰在一起，又分开。“如果重新来一次，我还-->>

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