片的摊子，林微言被一张黑白照片吸引住了。照片上是两个年轻学生，站在一棵玉兰树下，女孩怀里抱着一摞书，男孩正偏过头看她。照片右下角写着一行小字：1956年，北京东郊。

    她看得入了神。沈砚舟顺着她的目光看过去，然后说：“像你。”

    “哪里像？”

    “抱书的姿势。”沈砚舟说，“你每次拿到书，都像怕它掉下去，抱得特别紧。”

    林微言没接话，把照片放回去，转身走了。可走了几步，又折回来，问摊主：“这张，多少钱？”

    摊主说：“八十。”

    她掏钱的时候，沈砚舟已经把一张一百的递过去了。摊主找了零，沈砚舟把照片接过来，塞进林微言的帆布袋里。

    “送你。”他说。

    “我用得着你送？”林微言白了他一眼。

    “我想送。”沈砚舟说。

    林微言没再推辞，低头看了一眼帆布袋里的照片，嘴角翘了翘，又很快压下去。

    中午，两人在市场旁边的快餐店吃饭。店很小，墙上贴着褪色的菜单，几张塑料桌子挤在一起，坐满了人。他们好容易等到两个位子，是张靠墙的小桌，桌面上还有没擦干净的酱油印。

    沈砚舟要了碗牛肉面，给林微言点了份香菇鸡丁盖饭。她本来不饿，可闻着饭香，还是拿起筷子吃了几口。意外地好吃。米粒不干不湿，鸡丁嫩滑，香菇香得很正。

    “你以前不吃香菇的。”沈砚舟说。

    “那是以前。”林微言把一片香菇夹进嘴里，“人都是会变的。”

    “有些没变。”沈砚舟低头吃面，声音从碗面上飘过来，“比如你吃香菇时，会先挑小的吃。”

    林微言的筷子停了一下。她看了看碗里，果然，几片大的还在，小的已经被她挑光了。这个连她自己都没注意过的习惯，被对面这个人看得清清楚楚。

    她低下头，把一大片香菇塞进嘴里，用力嚼了嚼，含混道：“就你眼尖。”

    沈砚舟笑了一下，没再说话。可林微言能感觉到，那笑容落在她头顶，暖烘烘的。

    吃完饭出来，天阴得更重了。云层压得极低，像随时要拧出水来。市场里的人少了些，摊主们开始收拾棚子，把怕湿的书往箱子里归置。林微言站在屋檐下，看着天，说：“要下雨了。”

    “嗯。”沈砚舟站在她身边，从兜里掏出一把折叠伞，“走吧，我送你回去。”

    “你不是还要去趟律所？”林微言问。

    “改天再去。”沈砚舟把伞撑开，朝她递了递，“先送你。”

    林微言犹豫了一下，最终还是低头钻进了伞下。伞面很大，两个人刚好。她的肩膀和沈砚舟的手臂之间只隔着一层薄薄的衣料，每走一步，都会若有若无地碰到，又很快分开。

    雨下起来了。起初是几滴，打在伞面上“哒哒”地响。后来密了起来，像有人在天上撒豆子。街面很快湿了，雨水顺着低处流，把那些被行人踩碎的落叶冲进了下水道。摊子上的蓝顶棚被雨打得“噼里啪啦”响，像在放一挂小鞭。

    “林微言。”沈砚舟忽然叫她。

    “嗯？”

    “今天，你高兴吗？”

    林微言没看他，只是看着前面被雨淋湿的路。柏油路面变成了一种很深的黑色，雨点落上去，溅起细细的水花。她的鞋子有些湿了，脚趾在鞋里蜷了蜷。

    “还行。”她说。

    沈砚舟笑了一声：“还行，那就是很高兴了。”

    “谁跟你说的？”林微言抬起头瞪他，却发现他正把伞往她这边斜，自己的右肩已经淋湿了一片。

    她心口一紧，伸手-->>

本章未完，点击下一页继续阅读