泡吸饱了汤汁，蒜泥和辣椒油浮在汤面上，香气直冲脑门。林微言拿起筷子，吹了吹热气，吃了一口。味道没变。

    “你后来来过吗？”她忽然问。

    沈砚舟停了一下，然后如实回答：“每年都来。”

    “一个人？”

    “一个人。”

    林微言没再问了。她把碗里的豆腐泡夹起来，咬了一口。汤汁很烫，烫得她眼眶有点发酸。她分不清是被热气熏的还是因为那句“一个人”。

    一个每年都会独自来吃同一碗卤煮的人，他在吃什么？他在等什么？

    答案不言自明。她只是还没有准备好去面对那个答案。

    吃完饭出来，胡同里的阳光正好，斜斜地从老槐树的枝叶间漏下来，洒在青石板路上。林微言站在树下，忽然说：“《营造法式》那套书，第六册的虫蛀可以用冰片和樟脑粉处理，但不能用化学药剂，纸张太脆了，经不住。”

    沈砚舟听着，没有打断。

    “还有第三册的扉页缺了一个角，需要补纸。补纸的颜色要调，不能太白，民国纸的本色是偏灰的米黄，加一点点赭石粉就能调出来。”

    “你是想帮老周修那套书？”沈砚舟问。

    “他不是说想卖个好价钱吗？修好了能翻三倍。”林微言的语气很公事公办，但沈砚舟知道这不是真正的理由。真正的理由是，她碰见了好的旧书，就舍不得让它继续破着。这不是职业习惯，是本能。

    “我帮你跟老周说。”沈砚舟掏出手机。

    “不用，我刚才已经跟他说了。”林微言低下头，用鞋尖拨弄地上的一片槐树叶子，“他答应了。下周末我过来取。”

    沈砚舟把手机放回口袋。他意识到了什么——“下周末”这个词，她没有说“你陪我来”，也没有说“我自己来”。她把这个可能性悬在了空中，等着看他会不会接。

    “下周六上午九点，我来接你。”他说。

    林微言没有说好，也没有说不好。她把那片槐树叶子踢到路边，换了个话题：“走吧，回去了。”

    回去的路上，他们经过了一排卖杂项的小摊。林微言的脚步忽然被一个摊位上摆的几枚旧袖扣吸引了。不是什么值钱的东西，铜质的，上面刻着很细的缠枝花纹，因为年代久远，花纹已经磨损得有些模糊了。

    她蹲下来，拿起其中一枚。

    摊主是个中年妇女，赶紧招呼：“姑娘好眼力，民国老袖扣，纯铜的，上面的花纹是手工刻的。你要是喜欢，五十块拿走。”

    林微言没有还价。她把那枚袖扣翻过来，看到背面刻着两个极小的字母：S&L。

    S和L。她不知道这两个字母代表什么，也许是某个品牌的缩写，也许是当年那对袖扣的主人名字的首字母。但此刻，她想到的是另外两个字母。

    她把袖扣放回摊位上，站起来。

    “不要？”沈砚舟问。

    “不要。”

    她走了两步，又停下来，没有回头，只是背对着他说了一句：“沈砚舟，你当年留在我那儿的那对袖扣，银的，刻了星芒纹的，还在我抽屉里。”

    沈砚舟站在原地，像被人按了暂停键。

    “我没有扔。”林微言说完这句话，继续往前走，步伐比之前快了一点，像是在逃离自己刚才说出口的那句话。

    沈砚舟跟上去，没有追问，没有借机表白，只是默默走在她身后半步的位置。但他低下头的时候，嘴角有一个几乎看不见的弧度。

    那对袖扣。是他本科毕业那年，她用攒了三个月的实习工资买给他的。他戴了整整两年，分手那天故意留在了她家的书桌上——不是忘了带走，是故意留下的。他把-->>

本章未完，点击下一页继续阅读