翻到封底，指着书脊内侧一道不到两厘米的细缝：“就是这里。”

    沈砚舟凑近了看。那道缝极细，细到如果不凑在灯下仔细看，根本不会发现。但林微言发现了。他忽然意识到，这个女人的工作就是在放大镜下寻找裂缝——那些肉眼看不见的、被时间磨损的、被粗心对待过的裂缝，她一条一条地找出来，一条一条地补上。书是这样，人也是这样。

    “我能看你修吗？”他问。

    林微言抬眼看了他一下。那个眼神里有一种微妙的、说不清道不明的东西——不是拒绝，也不是同意，而是一种更深的、像是在重新认识一个人的审视。她点了点头。

    她把台灯往近处拉了拉，戴上那副银框的老花镜——她其实还没到戴老花镜的年纪，但做修复的人费眼睛，这副镜子是她师傅传给她的，镜腿上的漆已经磨掉了，露出里面黄铜的底色。然后她拿起竹起子，用尖端蘸了一点点浆糊，极轻极慢地探进那道细缝里。

    沈砚舟屏住了呼吸。他见过她在法庭上侃侃而谈的样子，见过她在发布会上从容应对媒体的样子，却从来没有见过她修书的样子。她修书的时候和平时完全不一样——眉头微微蹙着，嘴唇抿成一条线，呼吸放得极浅极慢，仿佛手下的不是一本旧书，而是一个正在安睡的婴儿。竹起子在缝隙里来回抹了三遍，每一遍的力度都一模一样，轻得像春风拂过水面。然后她放下竹起子，拿起一片补纸，用指尖拈起来——她的手指很白，很细，骨节分明，指甲剪得短短的，干干净净，没有任何装饰。那片补纸在她的指尖像是有了生命，服服帖帖地覆在裂缝上，边缘和原纸的纤维咬合在一起，天衣无缝。

    “好了。”她直起腰，摘下老花镜，揉了揉眼睛，“等浆糊干了，这道缝就再也不会裂开了。”

    沈砚舟看着那道被补好的缝，忽然说：“你修这道缝的时候，在想什么？”

    林微言愣了一下。她没想到他会这么问。她把老花镜放在桌上，沉默了片刻，然后很诚实地回答：“我在想，裂缝和缺口不一样。缺口是少了东西，要补。裂缝是还在，但差点就要分开。补缺口要加东西，补裂缝只能顺着它原本的纹路走。力气大了会撕得更大，力气小了粘不住。要刚刚好——刚刚好的浆糊，刚刚好的力度，刚刚好的耐心。”

    她顿了顿，低头看着那本《花间集》被补好的书脊，像是透过那本书看到了更远的地方。“人也一样吧。”她的声音很轻，“裂缝比缺口难修多了。缺口看得见，裂缝藏在里面。但修好了就再也不会裂开，比原来更结实。”

    沈砚舟把那本书拿起来放在手心里，封底朝上，看着那道被补好的细缝。在灯光下，那道缝几乎看不出来了，只有极细微的一丝痕迹，像是愈合后留下的疤痕。疤痕是新的，但书是旧的。一本旧书上的新疤痕，像是某种隐喻。

    “我有个问题，”他说，把书小心翼翼地放回桌上，“这本书，从开始修到现在，用了多长时间？”

    “七个月零六天。”

    “中间有没有哪一步特别难？”

    林微言想了想：“有。拆锁线的时候。原来的锁线是机器打的，拆起来很麻烦，一不小心就会把纸撕破。那十二帖我拆了整整四天，手指被针扎了不知道多少次。”

    她把手伸出来给他看。在灯光下，她的指尖上有好几道极细的、已经愈合的伤痕，新的叠着旧的，像一本写满了小字的日记。

    沈砚舟低头看着她的手，然后做了她想说却说不出口的事。他伸出手——手指微微发颤，不知道是因为夜风的凉，还是因为心里的什么东西正在松动——轻轻覆在了她的手指上。这一次不是碰一下就走，而是实实在在地覆上去，掌心贴着她的指节，体温透过皮肤一点一点地渡过去。

    “还疼吗？”他问。

    林微言看着他的手。那双手骨节分明，手背上-->>

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