起身，被她按住了。

    “不用。”林微言从书包里拿出保温杯，拧开盖子，把里面已经温了的白开水倒进他那杯凉透的咖啡里，“这样就热了。”

    沈砚舟低头看着那杯被白开水冲淡的美式，颜色从深黑变成了浅棕，像一杯走错了门的美式。“你给一杯美式倒白开水，这是在侮辱咖啡。”

    “你现在就可以告我。但法官是我。”林微言端起那杯被改造过的咖啡，尝了一口。淡了，苦味被稀释了很多，但底子里还是美式的底子——就像有些感情，你以为它被时间和误会冲淡了，但底子还是那个底子。“还行。能喝。”

    沈砚舟接过杯子也喝了一口，表情严肃地品了品，然后给出了法律意见：“我撤回刚才那句话。不是还行。是很好喝。”

    “你这是在讨好法官。”

    “是。但我说的是实话。你可以调监控查我的微表情。”

    两个人都笑了。笑完之后，林微言从书包里拿出一样东西放在桌上。是那本《花间集》，她昨天修好的。封面上的题签重新贴过了，用薄如蝉翼的桑皮纸衬了底，字迹清晰了不少；书脊也重新钉过，原来的线绳已经朽断，她按照明代的“六眼订法”重新穿了丝线，线的颜色选了和原书最接近的米白色，几乎看不出修补的痕迹。

    “送你。”她把书推过去。

    沈砚舟低头看着那本书，手指在封面上悬了片刻，没有直接碰——修复师最怕别人直接碰修复部位，他记得这个规矩。然后他翻到扉页，看见了一行娟秀的小字。是林微言的笔迹，用铅笔写的，很轻，可以随时擦掉——“此书购入于五年前的春天，修复于五年后的秋天。其间历经风雨，幸而未散。林微言记。”

    沈砚舟看完那行字，合上书。他没有说什么煽情的话，只是把书放进自己的公文包里，拉好拉链。但他拉了两遍——那个动作很小，小到只有他自己知道，第一遍没拉好，手在发抖。

    “走吧。”他站起身，把手伸给她，“陈叔说今天做了桂花糕，再不回去就凉了。”

    林微言握住他的手，站起来，跟他一起走出图书馆。下台阶的时候，那片被磨得光滑的凹陷在夕阳里泛着微微的光，走在上面依旧需要小心，像一段注定的路，被无数人走过，被时间打磨过，走在上面的人来了又走、跌倒了又爬起来，但它始终在那里。

    他们走得很慢，走到书脊巷口时，路灯已经亮起来了，老槐树的影子在地上铺成一片墨色的荫。空气里有桂花和旧书混合的香气，那棵银杏树的叶子还在落，落在这条被岁月磨平了棱角的石板路上。