>    林微言还在修书，台灯的灯光把她和那本一百多年前的《芥子园画谱》框在同一个暖黄色的光圈里。修复师和被修复的书，在一个寻常的午后，达成了某种默契——都有破损，都有痕迹，但都没有被放弃。

    “微言。”

    “又干嘛？”她没回头，镊子停在书页上方。

    “没事。你忙你的。”

    林微言的手腕微不可查地顿了一下，然后继续工作。阳光又挪了一寸。

    这个下午，确实很好。