老槐树下面的时候，林微言忽然停下来。

    “沈砚舟。”

    “嗯？”

    她从口袋里掏出那把书锁，在手里翻来覆去看了两遍，然后说了一句完全不像她会说的话。

    “你说，一本被撕碎的书，一片一片捡起来，一片一片拼回去——拼到最后，它还是原来那本书吗？”

    沈砚舟看着她，没有立刻回答。阳光从槐树叶子的缝隙里漏下来，落在她的头发上、睫毛上、肩膀上，把她的轮廓镀成一层淡淡的金色。她手里攥着那把书锁，指节因为用力而微微发白。

    “是。”他说。

    “你怎么知道？”

    “因为文字没变。”他的声音很稳，带着一种属于律师的、不容置疑的确信，“一本书的内容，不取决于它的装订方式。被撕过、被补过、被淋湿过、被太阳晒褪了色，只要字还在，它就是原来那本书。”

    他往前走了一步。二十厘米的距离，他走了一半。

    “人也是一样。被伤过、被误会过、被分开过五年，只要你还是你，我还是我——那我们就是原来的我们。不是回到过去那种‘原来’，是往前走的那种‘原来’。”

    林微言低下头，手指摩挲着书锁上的莲花纹。花瓣上的银丝在阳光下闪了一下，像一滴很小很小的眼泪。

    “你什么时候变得这么会说话了？”

    “最近练的。”沈砚舟说，嘴角微微上扬，“以前不会说话，害你难过了那么久。现在学学，还来得及吗？”

    她没有回答。

    但她的手掌摊开了，那把书锁静静地躺在掌心里，铜锁的钥匙孔正对着他。

    这是一个没有说出口的邀请，也是一个没有说出口的答应。沈砚舟看着那个钥匙孔，忽然觉得鼻子有点酸——他这辈子打的官司，没有一场让他紧张到这个地步。但他现在不是律师，不是合伙人，不是那个在法庭上冷静到可怕的人，他只是一个弄丢了一把钥匙、花了五年才找到锁的人。

    “钥匙在家里。”他说，声音有点哑。

    “那就回家拿。”

    林微言把书锁重新装进口袋，转身往回走。步子比来的时候快了一点，轻了一点，肩膀也松了一点。沈砚舟跟在她身后，中间那个二十厘米的距离，不知什么时候变成了十厘米。

    路过那个卖旧书的光头大哥摊位时，光头大哥正在招呼新客人。他抬头看了他们一眼，目光在林微言和沈砚舟之间来回扫了两遍，然后用一种过来人的语气对旁边的客人说：“我跟你说，这条街上我见的人多了。能蹲在摊前帮姑娘拎包的男的，跟能蹲在摊前帮姑娘砍价的男的，都少见。但既能拎包又能砍价还一声不吭等二十分钟的——就那一个。”

    林微言的耳朵尖又红了，这次红得很明显。

    沈砚舟假装没听到，但嘴角往上翘了足足三毫米。

    走出潘家园大门的时候，阳光已经把整个北京城照得金灿灿的。路边的煎饼摊排着长队，公交车慢悠悠地拐过街角，一个穿着校服的小姑娘骑着共享单车从他们身边擦过，车筐里放着一束用报纸包的向日葵。

    林微言看着那束向日葵在晨光里一晃一晃地远去，忽然想起《花间集》里有一句词：春日游，杏花吹满头。

    下一句是：陌上谁家年少，足风流。

    她下意识地回头看了一眼沈砚舟。他正低头看手机——大概是在查律所的工作消息——眉头微微皱着，嘴唇抿成一条线，全然没有刚才在槐树底下说那些话时的那份松弛。但他感觉到了她的目光，抬起头来。

    “怎么了？”

    “没什么。”林微言把目光收回去，手插在口袋里，手指碰到那把书锁，冰凉的铜面已经被她的体温焐-->>

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