忽然想起你了。她以前摔跤都是你背她回去的。”

    “陈叔，别说了。”林微言的声音有些发抖。碗里还剩大半的馄饨，汤已经凉了，油花凝在碗边。

    陈叔终于停住了。他吃完最后一个馄饨，拿纸巾擦了擦嘴，把纸巾叠好放在碗边，又拿起那杯早已凉透的拿铁抿了一口。然后看着沈砚舟，眼神里没有质问，没有责备，只有一个过了七十岁的老人才有的那种平静和透彻。

    “我跟你说这些，不是要你内疚。内疚没用，屁用没有。我跟微言说过，人这一辈子，最难的不是遇见，是重新遇见。你们俩能在五年之后重新坐在一起，说明缘分没断。缘分这东西，跟巷子口那棵老槐树一样，看着枝干都枯了，底下根还连着。但是——”

    他顿了顿，伸出食指点了点桌面。那根手指枯瘦如柴，布满了老年斑，但指节硬朗，稳稳地戳在桌面上，像一枚钉在木板上的钉子。

    “但是，缘分不是用来耗的。你错过了五年，接下来的日子，你得对得起她。”

    沈砚舟没有立刻回答。他看着对面这个白发苍苍的老人，想起第一次来这家书店的情景——那是六年前，大一放寒假，他送林微言回家，第一次踏进这条巷子。那天陈叔坐在柜台后面看报纸，抬头看了他一眼，说的第一句话是：“小伙子，你是学法学的吧？眼神太利。”他当时被说中了，愣在那里不知道怎么接话。林微言在旁边笑得不行。

    那时候的他，什么都没有。没有钱，没有地位，没有一个能让她父母点头的未来。他唯一有的，是每次在图书馆见到她时心跳加速的那几秒，是送她到宿舍楼下故意放慢脚步多绕两圈的那些夜晚，是偷偷在她借过的书上翻看她留下的借阅卡的那点傻气。后来他以为自己必须拥有什么才配得上她，于是他走了。现在他才知道，她从来没有要他拥有什么。她只是想要他在。

    “陈叔。”沈砚舟的声音很沉，很慢，每个字都像是从心窝子里掏出来的，带着体温，“我答应您。不是用嘴巴说——是用往后的每一天。”

    陈叔点了点头，没再多说。他站起来，从口袋里掏出三十块钱压在碗底下，拎起柜台上那杯已经彻底凉透的拿铁，拍了拍林微言的肩膀，那只手很轻，落下去的时候带着一点不易察觉的颤抖。然后转身走出了馄饨铺。

    他走得很慢，背有点驼，路灯把他的影子拉得老长，从巷子口一直拖到书店门口。林微言看着他的背影消失在玻璃门后面，书店的灯还亮着，黄色的光从窗户里溢出来，洒在青石板路上，像一条窄窄的河。

    馄饨铺里只剩下他们两个人。老板在收拾前台的碗筷，远处的厨房里传来洗碗的水声。日光灯管嗡嗡地响着，像一只伏在房梁上的蜜蜂。

    “陈叔说的那些事——”林微言开口，声音有些不自然，“你不用太往心里去。他上了年纪，记性也不太好。”

    “他记性很好。”沈砚舟说，“每一件事都记得很清楚。是我不好。”

    林微言没有再辩。她低头搅着碗里已经凉透的馄饨汤，汤面上漂着几粒葱花，在筷子搅动下转着圈。她不知道在想什么，也许是那个摔跤的夜晚，也许是那个高烧的冬夜，也许是更早的时候——他背着她走在梧桐树下，她的下巴搁在他肩膀上，闻到他衣领上洗衣液的清香。

    “微言。”沈砚舟叫她。

    “嗯。”

    “那年冬天的事——我想知道。每一件。不要瞒我。”

    林微言抬起头，撞上他的目光。他的眼眶有些红，但没有避开她的视线。这个在法庭上从不退让的男人，此刻的眼神不是锐利的，不是冷静的，是柔软的、滚烫的，带着五年份的亏欠和心疼。像一个跋涉了太久的旅人终于回到了出发的地方，却发现那里下过了雨，刮过了风，而他没有为那个等他的人撑过一把伞。

    她忽然觉得心里-->>

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