他，手里继续处理那页《楚辞》残片，镊子稳稳地夹着一小块脱落的纸屑，正在往正确的位置放。

    “有。”他说。

    “陈叔说巷子后面那间空屋子要收拾，他准备改成古籍修复主题的展览室，问我能不能帮忙。我一个人搬不动那些书架。”

    沈砚舟的嘴角弯了一下，弧度很小，但他低下头假装看案卷，没有让林微言看到。

    “几点？”他问。

    “八点。”

    “我七点半到。”

    周六早上七点半，林微言被敲门声吵醒了。

    她迷迷糊糊地看了一下手机上的时间，然后闭上眼睛，翻了个身，把被子拉过头顶，试图装死。昨晚她修一本被严重水浸过的清代《诗经》稿本，修到了凌晨一点半。那本书的纸张粘连得像一块砖头，她用小竹刀一层一层地揭，揭到胳膊发酸才揭了三分之一。修复师能在显微镜下把一本支离破碎的书拼回原样，却没法修复自己颠三倒四的睡眠。

    敲门声停了。手机屏幕亮了一下，一条微信弹出来：我带了豆浆和张记的鲜肉锅贴。蟹粉的，你最爱的那种。再不起来就凉了。凉了的蟹粉锅贴会腥。你不是说过吗，蟹粉锅贴凉了就是对螃蟹的不尊重。后面还跟了一个微笑的表情。

    林微言在被子底下挣扎了一会，最终还是掀开被子坐了起来。那个微笑的表情明明是系统自带的最普通的圆脸黄笑，但在她看来充满了某种不言自明的威胁——他太了解她了。他知道她对什么可以无动于衷，对什么绝对无法拒绝。蟹粉锅贴是她的命门，尤其是张记的，尤其是刚出锅的，尤其是周末早上不用上班的时候。大学时她可以为了这口吃的，在十二月的早晨走二十分钟到后街，然后捧着纸袋站在冷风里一边吃一边跺脚。

    她飞快地刷牙洗脸，把头发随便扎了个马尾，套上一件旧T恤和一条洗得发白的牛仔裤就下楼了。

    书店门口，沈砚舟站在晨光里，一手拎着豆浆杯，一手拎着纸袋，纸袋的底部已经被蟹油浸出了几个透明的小圆点。他今天穿得很不一样——白色T恤，深灰色运动裤，脚上是一双旧的帆布鞋。整个人看起来像被洗过一次，那层属于精英律师的冷硬的壳子褪掉了大半，露出来的底色是柔软的。

    林微言接过豆浆喝了一口，温度刚刚好，不烫嘴也不凉。她喝豆浆的时候抬眼看了他一下，发现他也在看她，目光落点是她头顶翘起来的那绺头发。

    “别看了。”她腾出一只手按住头发，“昨晚睡相不太好。”

    “挺好的。”他说，然后在她反应过来之前从纸袋里拿出一个锅贴递给她，“先吃，吃完再干活。”

    那间空屋子在书脊巷的最深处，夹在陈叔书店和一家裁缝铺之间，门脸窄得像一根竖起来的火柴盒。林微言小时候经常在门口玩跳房子，那时候里面住着一个做毛笔的老手艺人，姓翁。翁师傅的手艺据说是祖传的，做的狼毫笔能在潘家园卖到好几百。后来翁师傅去世了，屋子就一直空着，陈叔替他看管了几年，前阵子他远房侄子终于寄了授权书过来，同意转让。

    推开门，一股陈年的灰尘扑面而来。阳光从唯一一扇小窗照进来，在空气中切出一道斜长的光柱，光柱里无数的灰尘上下翻飞，像一场无声的暴风雪。屋里的东西不多——几个旧书架，一张摇摇欲坠的桌子，墙角堆着几捆发黄的旧报纸，空气里有一股混合着旧纸、尘灰和淡淡霉味的味道，是那种老房子独有的气息，不难闻，反而让人安心。

    “陈叔说这些书架是翁师傅当年自己打的，用的是老榆木，拆了可惜，想留着用。”林微言走到一个书架前，用手摸了摸边缘。木头已经干缩变形，但榫卯结构还在，卯榫咬合的地方严丝合缝，用料扎实，是那个年代的手艺。

    “那就搬出来，清理一下，看看哪些能修。”沈砚舟卷起袖子。
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