愿意回来。”

    她侧过头，看着他的侧脸。

    “现在我告诉你。你不用说那个字，我也不用听。你欠的那些东西——五年前的四个小时、那本没送出去的书、每年冬天在巷口冻麻的脚、这个书柜里所有的‘她’——这些债，我不要你还了。因为欠债这个说法，是两个不相干的人才用。你和我，不是不相干的人。”

    沈砚舟的肩膀轻轻震了一下。

    “从法律上讲，”他沉默了好一会儿，开口时声音有点哑，“债务免除需要明确的书面——”

    “沈砚舟。”林微言打断他，“你要是敢在这个时候背法条，我就把刚才那个笔记本里所有写了错别字的那页撕下来裱起来，挂在书脊巷的店门口。”

    沈砚舟笑了。不是那种嘴角微微翘起的笑，是整个人都松开了的那种笑——眉头松了，肩膀松了，连放在膝盖上的手指都松开了。他侧过头，把自己的额头抵在她的额头上，两个人就这么安安静静地坐着。窗帘被晚风吹得轻轻摆动，路灯的光在墙壁上明明灭灭。书柜的玻璃门反射着一道细细的光，照着那一排排被他写满了“她”字的旧书。

    远处湘菜的香气还没有散，不知谁家传来一阵断断续续的钢琴声，弹的是《小步舞曲》，弹得磕磕巴巴的，中间停了好几次，应该是哪个小孩在练琴。楼下有电动车经过，喇叭嘀了一声。炒菜的声音停了，钢琴声也停了，整个世界忽然安静得只剩下两个人的呼吸。

    “微言。”他轻轻叫了一声她的名字。

    “嗯。”

    “没什么，我就是想叫一声。”他说，“可以叫了吗现在？”

    “可以。一直都可以。”