着一个保温袋，里面是食堂打包的热饭，筷子永远是一双——他的那份他已经吃过了，他是专门来给她送饭的。

    她没有回复，只是把书店的门重新推开，把打烊的牌子翻到“营业中”那一面，然后回到工作台前，继续修补那本虫蛀的古籍。浆糊刷在纸面上发出细微的沙沙声，像春天的雨落在梧桐叶上，像时间在书页之间缓缓流动。

    巷子里有人骑着自行车经过，铃声叮铃铃地响了又散了。收音机里又开始放下一盘磁带，这次是《牡丹亭》——“原来姹紫嫣红开遍，似这般都付与断井颓垣”。

    她听着这句唱词，手上的动作没有停。浆糊刷蘸满了黏稠的浆水，骨刀在皮纸上滑过一道平滑的弧线，虫洞被一点一点地填平，像一道伤口在被慢慢地缝合。

    世间再破碎的书，都有被修好的可能。只要你愿意翻开它，愿意为它衬一张薄纸，愿意为它锁一条新线，愿意在每一道折痕处涂上浆糊，然后用骨刀轻轻地、慢慢地刮平。

    心也是如此。

    她听见巷子那头传来脚步声，很快，很急，踩在青石板上咚咚作响，惊飞了屋檐上一排正在打盹的鸽子。鸽子扑棱棱地飞起来，翅膀把黄昏的天光剪成无数碎片。

    脚步声越来越近，越来越近，到门口的时候忽然停住了。她抬起头，看见沈砚舟站在门口，西装外套大概是随手抓起来披上的，领带歪了，头发被风吹得乱七八糟，手里攥着车钥匙，胸口起伏得厉害。他喘着粗气，额头上全是汗。

    他的眼睛里只有她。

    这个画面让她想起五年前，每次她在图书馆待到忘记吃晚饭，他跑着去食堂打包，回来的时候也是这样站在门口，喘着气，额头上全是汗。只是那时候她会在座位上朝他挥手，笑着说“在这里在这里”。现在她不挥手了，也不笑了，只是安静地坐在工作台后面，手里拿着一把沾满浆糊的刷子，睫毛上挂着一滴还没干的眼泪。

    她上辈子一定是拯救了银河系，才能让这么好的两个人，先后把真心捧到她面前。只是她的心只有一颗，而她欠下的那些温柔和好意，这辈子怕是还不了了。

    “你——”沈砚舟的声音还在喘，“你没事吧？”

    林微言放下浆糊刷，站起来，走到他面前，踮起脚尖，伸手帮他把歪掉的领带正了正。动作很轻，轻到像在抚平一本旧书封面上的褶皱。

    她放下手，抬头看着他的眼睛：“跑那么快做什么，我又不会跑。”

    沈砚舟愣住了。他看着她的眼睛，那双眼睛里没有了之前的躲闪和犹疑，只有一种很安静的、像旧书店午后光线一样的温柔。

    他上气不接下气，却忽然笑了，笑得像个十七岁的少年。

    “我怕你跑了。”

    “不跑了。”林微言说，“跑不动了。”

    她顿了顿，垂下眼睛，声音像被风吹散的蒲公英，落在他心上最柔软的角落。

    “沈砚舟，你欠我五年。周医生今天说的话我没法回应。我欠他的。”

    她抬起眼睛，目光里有一种豁出去的明亮。

    “下辈子还不清的债下辈子再还。这辈子——”

    她顿了顿，声音轻得几乎听不见，但每个字都像星子一样，稳稳地、亮晶晶地落在旧书店落满灰尘的空气中。

    “这辈子我只想修好你这本书。哪怕你是一本缺页的、虫蛀的、书脊散架的残本，我也认了。”

    沈砚舟没有说话。他只是伸出手，把她拉进怀里。他的手臂收得很紧，紧到她的耳朵贴着他的胸口，能听见里面砰砰砰的声响。那不是心跳，是一本被翻阅了千山万水的书，终于在扉页上找到了自己的名字。

    工作台上那本虫蛀的旧书安静地躺着，浆糊还没干，皮纸的边角被骨刀压得平平整-->>

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