页的后面，字迹忽然变得潦草了，不再是端正的蝇头小楷，而是仓促的、慌乱的，像是在恐惧中抢着写下来的：

    “他知道了。他知道我发现了。抽屉里的那封信不是爹写的，笔迹很像，但爹的走之旁从来不那样拐弯。宋师叔在骗我。他在骗了我这么多年。我要走。我必须走。”

    这是日记的最后一页。

    后面全是空白。不是被撕掉了，是原本就没有。这本日记就记到了这里。

    林微言把日记本合上，蹲在地上半天没动。晨光从老槐树的枝叶间漏下来，落在青布封面上，把那四个字照得微微反光。

    “老板，这本书从哪来的？”

    摊主抬起头，表情有点茫然，“收废品收来的。上个月老城区拆迁，拆了一栋老房子，我在那里收旧书旧报纸，这本混在里面。”

    “哪栋老房子？”

    “具体门牌记不清了，就记得是棵大槐树旁边那栋，二层小楼，窗户都封死了，门前长满了草。听说空了十几年了，房主姓宋，后来出了事，就没人住了。”

    姓宋。空了十几年。

    林微言站起来，腿蹲得有点麻，她伸手扶着旁边的墙壁，指节因为用力而微微发白。她想到沈砚舟，想到那些命案卷宗，想到他这些年一直在查的东西——青霜门覆灭，连环命案，背后的势力。

    这本书，也许就是一块拼图。

    “这本书多少钱？”

    摊主看了看她，又看了看那本书，“姑娘，你要是喜欢就给二十块钱吧。反正我也是收废品收来的，不值什么钱。”

    林微言从钱包里抽出一张钞票递过去，把书小心翼翼地放进随身带的帆布包里，包的夹层很软，适合放旧书。她站起来正想走，余光忽然瞥到摊主身后那两个没拆开的纸箱子，箱子的侧面上贴着一张泛黄的纸条，纸条上的字和日记本里的字迹一模一样。

    纸条上写的是——“微言。这些书，留给你。”

    她的名字。

    泛黄的纸条，褪色的字迹，工工整整的蝇头小楷。一个她不认识的人，在很多年前写下她的名字。

    晨风穿过巷子，吹动了老槐树的枝叶，也吹动了那张纸条的一角，纸角微微掀起又落下，像是有人在朝她招手。

    她蹲下来，手指有点不听使唤，拆了三下才把第一个纸箱的胶带撕开。纸箱里的书一本一本被她捧出来——不是多珍贵的版本，大多是七八十年代的旧书，普通的平装，普通的纸张，书脊上的书名被磨得模糊了。但每一本都是关于古籍修复的。有的讲纸张纤维的结构，有的讲古墨的化学成分，有的是她自己都找了很久没找到的绝版参考书。

    第二个纸箱里，除了书，还有一个小铁盒。铁盒上锈迹斑斑，原先大概是装饼干的，盖子上印着半褪色的牡丹花图案。她打开铁盒，里面是一封信。

    信封上没有收件人，没有寄件人，只有一个日期，写在信封的右下角，用最细的笔，最轻的手，生怕戳破了纸面。

    ——二〇一四年十一月七日。

    六年前的十一月七日。

    她打开信封，抽出信纸。信纸对折了三次，折痕处已经磨出了毛边，显然这封信被反复打开过很多次。字迹和日记本里的一模一样，端正的蝇头小楷，但比日记里的更平稳，更从容，像是写字的人终于在生命的某个时刻找到了内心的安宁。

    “微言：你好。”

    “我不认识你，但我认识你奶奶。你叫林微言，是一九八九年秋天生的，左耳后面有一颗很小的痣，你奶奶以前总说，那是贵人痣，将来会有人一直守着你。”

    林微言猛地抬起头。

    左耳后面的那颗痣，很小，藏在发根下面，连她自己都-->>

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