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    电热水壶的开关跳起来，发出清脆的一声“咔哒”。林微言把梨块放进砂锅里，加水，加冰糖，加枸杞。枸杞是陈叔给的宁夏老枸杞，粒大肉厚，放在砂锅里像是撒了一把暗红色的碎宝石。她盖上锅盖，拧开煤气，蓝色的火苗舔着砂锅底。砂锅里的水开始慢慢变热，发出细微的嗞嗞声。

    她把围裙解下来，搭在椅背上，在沈砚舟对面的椅子上坐下来。两人隔着一张工作台，台上放着那本刚淘回来的光绪《花间集》和那本正在修复的明代《楚辞》，一个修好了，一个还在修，像是某种隐喻。

    “我可以看看那本《花间集》吗？”沈砚舟指了指墙上。

    林微言站起来，从墙上把那本浅青色封面的《花间集》取下来，递给他。沈砚舟接过书，手指轻轻抚过书脊上新贴的绫绢。修补处的颜色和原来的封面几乎一模一样，他看不出色差，但能摸出一条约半毫米的接缝——极细，细到像一根头发丝。

    “你用的什么纸？”

    “皮纸。自己染的色。”林微言说，“染了三遍。第一遍浅了，第二遍深了，第三遍才刚好。染废了好几张。”

    沈砚舟翻开书。扉页上他写的那张便签还在——瘦硬的笔迹写着“这本是我在潘家园找到的。比当年那本旧一点，但版本更好。如果你还愿意，我想跟你一起把它修好。”便签的边缘被她用薄棉纸小心地托了一层，防止碎裂。那层棉纸极薄，薄到几乎透明，但他看见了。因为他看的是每一个她动过手的细节——棉纸的边缘裁得整整齐齐，黏合处没有一丝多余的浆糊，说明她做这件事的时候手指和做别的事时一样稳。

    他翻到最后一页。那里夹着一张新的便签，不是他写的，是她的字——清秀的小楷：“修好了。”

    没有多余的修饰，没有抬头，没有落款。就三个字。

    他看了这三个字很久。久到砂锅里的梨汤开始咕嘟咕嘟地冒泡，久到窗台上的三花猫伸了个懒腰换了个姿势继续睡，久到林微言站起来去揭开锅盖搅了一下汤又坐回来。

    “你一个人修完的？”他问。

    “嗯。”林微言说，“修了一周。书脊的裂口比较深，补了三层才补平。你摸摸那里——”

    她拉过他的手，让他的指尖落在一个平整的接缝处。做完这个动作才意识到自己做了什么，她很快缩回手，但沈砚舟的手指还停在那里，没有移开。

    “缝得很平。”他说，然后把书合上，小心地放在桌上。他做这个动作的时候，手掌在书面上停留了片刻。那片刻很短，短到林微言如果是眨了一下眼就会错过。但她没有眨眼。她看见他指腹上有一道细细的疤——是被纸割的。他以前翻案卷时经常被纸割伤手，每次割伤了都不贴创可贴，说贴上影响翻页的速度。现在那道疤还在，细细长长的，从指根一直划到第二个指节。

    “你的手还跟以前一样。”她说。

    “什么？”

    “被纸割了也不贴创可贴。”

    沈砚舟低头看了看自己的手指，似乎也是第一次注意到那道疤。他把手指翻过来覆过去地看了看，然后把手放在膝盖上。“习惯了。案卷的纸比古籍的纸还锋利。”

    砂锅里的梨汤开始冒大泡了。林微言站起来去关火，揭开锅盖，一股甜丝丝的蒸汽腾地冒出来，糊了她一脸。她眯着眼睛用勺子舀了一点汤尝了尝味道，又往锅里加了几颗冰糖。

    “这道疤我记得，”她背对着他说，“是我们刚认识的时候。你在图书馆帮我搬书，被一本旧法典的铜版纸划了手。血滴在我的《花间集》上，染红了扉页。你当时慌得不行，拿袖子去擦，越擦越花。”

    “那本书后来你修好了吗？”

    “修好了。血迹用温水能洗掉，但纸会皱。我用压平机压了三天才压平。”她把火重-->>

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