快，手指偶尔翻一下书脊，翻完就走，从不纠缠。这种逛法，是真正懂行的人才有的从容。

    “你还常来？”林微言问。

    “一个月一次。”沈砚舟说，“来这边出完差，顺道就过来转转。”

    林微言没有再问。但她心里清楚，他的律所在东边，潘家园在南边，怎么都顺不了道。有些话不必说破。说了，反而没意思。她喜欢这种不说破——就像杯架上那张防滑垫，贴好了，不声张，但你知道那是为你贴的。

    走到第三个摊位的时候，沈砚舟忽然蹲下来。他的手伸向一堆泛黄的线装书，从最底下抽出一本浅青色封面的小册子。封面上的字已经模糊了，但依稀能看出“花间集”三个字。他翻了两页，手指忽然停了。

    “这本，比上次那本还早。”他把书递给林微言，“光绪年间的刻本，比民国版的少了几首，但多了几幅木版画。你上次说在找这个版本的插画做修复参考。”

    林微言接过书，翻开，指尖轻轻抚过那些已经褪成淡褐色的木版画。画上的仕女衣袂飘逸，眉眼间带着一种被岁月磨去了棱角的温柔。她看了很久，久到摊主都开始不耐烦地抖腿了。

    “你怎么知道我在找这个？”她问。

    “你工作室的桌上有一张便签。”沈砚舟说，“写的是‘光花间木版画？’，打了个问号。我上次送梨汤的时候看见的。”

    林微言想起来了。那张便签是一个月前贴的，她自己都忘了。她把它贴在台灯的灯罩上，每天在灯下修书，抬头就能看见，但看了一个月，早就熟视无睹了。他来过一次，就记住了。

    她把书合上，抱在怀里，声音很轻：“多少钱？”

    “一百二。”摊主说。

    林微言刚要掏钱，沈砚舟已经把钱递过去了。动作快得像是在法庭上抢答，连找零都没等。摊主接过钱，眼神在他们俩之间转了一圈，那眼神里的意思是：看你们俩站一起的画面，比我这摊上任何一本古籍都养眼。

    “我来吧。”林微言说。

    “书是你挑的。”

    “那是你找到的。”

    沈砚舟想了一下，用一种宣读判决书的郑重语气说：“那就一人一半。书归你，钱算我借的。还的方式——下次请我吃饭。”

    林微言低下头，把书贴在胸口，嘴角翘起来。那弧度很小很小，藏在怀里那本《花间集》的后面，但她的耳朵尖悄悄红了，像是四月的桃花瓣，从耳垂一直晕染到耳廓。

    “好。”她说，“下次。”

    他们在旧书市又逛了很久。沈砚舟又淘了一本民国版的《说文解字》，品相一般但版本稀见。林微言则蹲在一个专卖老信笺的摊前翻了半天，最后挑了一沓印着竹子图案的素笺，说用来补书做衬纸，轻薄透气。

    离开的时候已经快中午了。阳光从云层后面整个跳出来，照得潘家园的大牌坊金灿灿的。沈砚舟一手拎着装书的纸袋，一手插在裤兜里，走在她左边靠后半步的位置。她没有回头，但她知道他在那里。她不用看也知道。

    “微言。”他忽然叫她。

    “嗯？”

    “那枚袖扣——你带来了吗？”

    林微言停下脚步。她把帆布包打开，从最里层的暗袋里掏出一个小锦囊。锦囊是天青色的，抽绳上挂着一颗小珍珠——那是她自己的东西，不是沈砚舟送的，是她十八岁生日时妈妈给的。她把锦囊打开，倒出里面的东西。一枚琥珀袖扣静静地躺在她掌心里，里面封着一颗完好的菩提子，在正午的阳光下泛着淡淡的金光。

    沈砚舟从西装内袋里取出另一枚。同样的琥珀，同样的菩提子，同样的光泽。两枚袖扣在她的掌心相遇，隔了五年，隔了无数个他戴着它在法庭上独自奋战的日夜，隔了她把一枚藏-->>

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