心计算，该进的时候进，该退的时候退，知道什么时候该说“反对”，什么时候该保持沉默。但在林微言面前，他所有的专业素养都土崩瓦解，像一个刚学会打字的少年，对着屏幕紧张得手心出汗。

    今天早上她回复了。

    “那你来吧。”

    就四个字。没有标点符号，没有表情包，没有任何可以解读出情绪的信号。他把这四个字翻来覆去看了很多遍，试图从中分析出她的态度——是客套？是敷衍？还是真的愿意让他来？

    最后他放弃了。

    沈砚舟这辈子打赢过上百场官司，标的最大的那桩涉及几十个亿的跨境并购，他都没这么紧张过。

    门忽然开了。

    不是他敲的，是林微言从里面打开的。她一手扶着门框，一手拎着垃圾袋，显然是打算出来扔垃圾。看见他站在门口，她愣了一下，垃圾袋从手里滑下去，落在门槛上。

    两人面对面站着。

    距离很近。

    近到他能闻见她身上那股淡淡的旧纸和浆糊混在一起的味道。那味道他太熟悉了，五年前闻了三年，五年后在梦里闻了无数次。现在真真切切地飘进鼻子里，他才发现记忆里的味道比现实淡了太多。

    “你站多久了？”林微言先开口。

    “刚到。”沈砚舟说。

    “骗子。”林微言看着他的肩膀，“大衣上落了花瓣，是巷口那棵老槐树掉的。你在树下站了至少五分钟。”

    沈砚舟低头看了一眼肩膀，果然有一片干枯的花瓣粘在呢子上。他伸手弹掉，动作很镇定，耳根却悄悄地红了。

    “是十分钟。”他说。

    “为什么不敲门？”

    “怕你没醒。”

    “现在上午十点半了。”

    “怕你不想见我。”

    林微言没说话。她弯腰把垃圾袋捡起来，放在门边，然后往后退了一步，让出门口的位置。这个动作的意思很明确——进来吧。

    沈砚舟跨过门槛的时候，脚尖碰到了门槛上的一块凹陷。那块凹陷是很多年前留下的，她说是她小时候推门太猛，把门槛撞出了一个坑。他当时笑她从小就是个莽撞鬼，她不服气，拿《花间集》砸他。那本书的边角磕在他眉骨上，疼得他龇牙咧嘴，她又心疼了，用手心揉他的额头，揉着揉着就哭了。

    这些事他都记得。

    每一个细节都记得。

    工作室里暖烘烘的。暖气片是老式的铸铁款，漆面已经斑驳了，但烧得很足，一进门就有一股干燥的热浪扑过来。屋子正中央是一张很大的工作台，台上摊着一本正在修复的古籍，书页泛黄，边角残缺，旁边摆满了工具——小刷子、镊子、喷壶、浆糊碗，还有几卷补书用的宣纸。靠墙的架子上码着一排排古籍，每一本都用无酸纸包着书皮，标签上用工整的小楷写着书名和年代。

    “坐。”林微言指了指工作台旁边的椅子，“把东西放桌上吧。”

    沈砚舟把保温袋放在工作台边上，放之前先看了一眼桌面，确认自己放的位置不会碰到那些正在修复的书页。他这个动作很小，但林微言看见了。

    她低下头，嘴角动了一下。

    不是笑，但离笑也不远了。

    沈砚舟拉开保温袋的拉链——那只小橘子在拉链头上晃来晃去，林微言的目光被它吸引了一瞬——从里面拿出一个保温壶，拧开盖子，梨汤的热气腾地冒出来，带着冰糖和梨肉熬烂之后特有的甜香，在干燥的空气里弥漫开来。

    “你炖的？”林微言问。

    “嗯。”

    “你什么时候学会炖汤的？”

    “上个月。”<-->>

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