，需要时自取。”

    她认出了那张纸条的材质——是陈叔书店里常用的那种旧式牛皮纸标签，用来贴在书的扉页上标注价格的。字迹是沈砚舟的，和陈叔那潦草的价格标签形成了鲜明的对比。

    林微言把盒子放回矮柜上，换鞋，推开门。

    巷子里的阳光已经铺满了整个路面，青石板被晒得微微发烫，走上去能感觉到脚底传来的温热。她穿过斑驳的树影，走进故纸斋的门，陈叔正在给一摞刚收来的线装书分类，看到她进来，抬头问：“怎么样，找到没有？”

    她没回答他“找到了什么”，而是直接说：“他说钥匙寄存在您这里。”

    “哦，对。”陈叔像是刚想起来似的，转身从柜台上一个铁皮盒子里摸出一把黄铜钥匙，放在她手心里。钥匙很旧了，表面的镀层已经磨掉了大半，露出底下暗黄色的铜质，但齿纹依然清晰，没有一丝锈迹。

    “他一直留着？”林微言问。

    “这你得问他，别问我。”陈叔重新低下头翻他那堆旧书，“我只管寄存，不负责解释。”

    林微言握紧了钥匙，黄铜的金属在掌心里慢慢变暖。她站了一会儿，忽然说：“陈叔，那本《花间集》我要了。”

    陈叔一顿，抬头看她。他的眼神里有探究，有欣慰，还有一丝很淡的笑意。

    “你想要的是书，还是当年那本书？”

    林微言没接话。

    但她的嘴角，在书脊巷秋天温软的阳光里，极其轻微地弯了一下。