目光很深，但语气里没有咄咄逼人，只有一种平静的、等待了很久的坦诚，“那时候你连我的电话都不接。我写给你所有的信，全退回来了。后来我想，就算你肯听，我拿什么跟你解释？我爸躺在重症监护室，顾氏那边的合同把我绑得死死的，我连自己都照顾不好。拿什么来照顾你？”

    林微言没接话。窗玻璃上的水珠映着她的脸，眼睛很大，鼻梁很挺，嘴唇抿成一条细线。她现在说不上来是心疼还是委屈。心疼他知道真相，委屈他独自扛了这么久。两种情绪搅在一起，像刚打开的旧书，纸灰和书香同时扑进鼻腔，分不清是刺鼻还是心安。

    “那个发圈，”沈砚舟忽然说，“蓝色的，上面有个小兔子吊坠。你还记得吗？你扔在图书馆门口的垃圾桶里。我去捡回来了。”

    林微言猛地转回头：“你翻垃圾桶？”

    “翻了。”沈砚舟的语气很平静，像是在说一件微不足道的事，“翻了很久。当时已经半夜了，路灯很暗，我找了大半个钟头才找到，兔子耳朵摔断了一只。”他顿了顿，“我用胶水粘好了。还在。和书信放在一起。”

    有些人从不把爱挂在嘴上，但他把你说过的每一句话、送过的每一个物件，都当作圣物一样保存着。这种郑重，落在旁人眼里是傻，落在她心里，却是烫的。林微言望着他，忽然不知道该说什么。她看错了他。他从来不是抛弃她的那个人，是那个把她扔掉的发圈从垃圾桶里捡回来的傻子。

    书店里面，雨声静了下去。还是陈叔的收音机先打破了沉闷。不知什么时候，陈叔已经把店门口收拾干净了，蒸糕摊的香气被他那把老茶壶的普洱味接替，收音机里的京韵大鼓换成了陈叔自己哼的小曲，断断续续，哼了两句就忘了下一句，自己哈哈一笑，自言自语地嘟囔：“老喽，老喽。”接着是关灯的声音，啪，啪，店门口暗下来，只留书架深处这一盏小灯，笼罩着旧书桌和桌边两个人。

    蒸糕的油纸包空了，剩一点红糖的黏渍沾在纸面上。林微言把油纸叠好，放进一旁的垃圾桶里，然后重新拿起软毛刷，回到那本受潮的明清笔记旁。她蘸上除霉液，继续刷下一片霉斑，一边刷一边背对着沈砚舟轻声说了句：“陈叔说你丢的那本《花间集》找到了。”

    “找到了？”沈砚舟微微一愣，“他跟我说还没找到。”

    “他骗你的。其实早就找到了，就在后排的架子上压着，他忘了地方。后来整理库房才发现，他就没告诉你——想让你多来几回。”

    沈砚舟怔了片刻，唇角多了一丝很浅很浅的弧度：“这老狐狸。”

    “他故意的。想让你多来几回巷子。”林微言转过头，拿刷子的手晃了晃，“你这人最受不住别人藏东西逗你，这几年跑来翻了多少回？上了多少当？”

    灯光把她的影子拉得很长，从书架底下拖到沈砚舟的脚边。他低头看着那道影子，没说话，只是把带来的几本手抄本重新放好在书桌一角，又把公文包搁在脚边，然后从桌旁搬了张旧凳子坐下来。他没打算走，就那么安静地坐着，帮她递补纸、递刷子。

    雨彻底停了。窗外的青石板上积了一洼一洼的水，映着屋檐底下刚点亮的灯笼光，碎碎的，像谁把一捧星子撒在了旧书脊上。

    林微言的手没有停。

    软毛刷蘸着除霉液，沿着霉斑的边缘一圈一圈地往里刷。明清笔记的纸页在她的指尖下发出极轻极轻的沙沙声，像老人在睡梦中翻身，骨头咯吱作响，却睡得很安稳。她低着头，睫毛在灯光下投下一小片阴影，神情专注得像是这个世界上除了这本书，什么都不存在了。

    沈砚舟坐在旁边的旧凳子上，没有打扰她。

    他从前也是这样坐在图书馆里看她翻书。那时候她看的不是需要修复的古籍，是普通的专业书，砖头那么厚，她一页一页翻过去，偶尔停下来在笔记本上抄几个字。他在旁边看自己-->>

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