他笑了一声。凑合。当年她也是这么说的。桂花糕好不好吃，她从来只说凑合，吃完整盒还空着手来找他要。他盯着她咀嚼时微微鼓起的腮帮子，心里那扇关了五年的门被一只手从里面推开了。不重，不响，只漏出一缕灯。

    茶馆门口，老槐树底下，陈叔不知道什么时候溜达过来，背着手，在树底下站了一会儿，往窗户里瞄了一眼，回头冲巷口老张头比了个大拇指。

    茶馆里，秦老板在柜台后面轻轻搁下正擦拭的紫砂壶，放壶的时候壶底碰上木台面，一点声音都不敢多出。他在这巷口煮了三十年茶，每年都有些旧人坐回老座位，但能坐出这副神情的——不多。

    茶香还在弥漫。窗外的水洼反射着阳光，把整条书脊巷照得像一条流淌的星河。而星河最亮的那个点上，是两个隔了五年零四十三天的人，终于又坐在了同一把伞下。

    只是现在雨停了。