“那你想着的时候，有没有顺便想想，我的面好不好吃。”

    “想了。想不出。后来就不想了。”

    “为什么不想了。”

    “因为想了也吃不到。”

    这话他说得很实在。实在到林微言心里那根绷了很久的弦，被这轻飘飘的一句拨得嗡了一声。

    她没有应。

    只是从盐罐里捏了一小撮盐，举到锅上方，犹豫了一下。他以前口重，吃面要咸一点。现在不知道了。五年，够一个人改变所有习惯。她回头看了他一眼——很快的一眼，像翻书时不经意扫过的一行字——然后又转回去，把盐的量减了三分之一。她记得他以前体检报告说血脂偏高，不知道现在怎么样了。不过万一他还跟从前一样口味重，盐少了可以再加，咸了就只能兑水。兑水的面跟兑水的话一样——能凑合，但不是那个味儿。

    两个人都不说话，厨房里安静得只剩下水开的声音。那声音不大，咕噜咕噜的，像老猫在打盹。窗外的雨不知什么时候停透了，风从窗纱里渗进来，带着雨后的干净气息，还有一丝丝青苔的味道。书脊巷的老墙根下长满了青苔，天晴之后会散发一种很特别的潮润的清香，像旧书里夹着的干草，又像翻箱底时找到的樟脑。

    林微言把面捞进碗里。两只碗，一模一样，白瓷蓝边，边沿各有一个极细的豁口。那是陈叔用了很多年的老碗，豁口是岁月崩出来的。说来也巧，恰是一对。

    人挑选碗的时候，碗也在挑选人。两只配套的碗如果碎了一只，剩下那只就只剩个念想了。可它们偏没碎，在这个满是旧东西的书店里，在层层的旧书和老物件中间，安安静静地等了这么多年，等到了同一顿饭。

    她往锅里卧了两个荷包蛋。手法很熟练——蛋壳在锅沿上轻轻一磕，拇指一掰，蛋清和蛋黄滑进水里，先散后凝，边缘凝成一圈白，颤颤巍巍的。她没有多余的动作，磕第二个蛋的时候顺手关小火，让水温降下来，这样蛋黄才不会老。修书修惯了的人，手指知道分寸。

    “两个蛋，你一个我一个。”

    “好。”

    “葱花要不要。”

    “要。”

    “香菜呢。”

    “你放就放。”

    “我问的是你。”

    “我也问你——你放不放。”

    林微言终于转过头，正眼看着他。他站在她身后两步远的地方，西装湿透了，头发也乱着，但眼睛很亮。是那种被雨洗过之后的亮，干净的，不加掩饰的。那一瞬间他脸上带着一点极淡的笑意，不是胜利的笑，是那种在长途火车上坐了几天几夜、终于听到报站名时松了口气的笑。

    她忽然想起六年前他第一次来旧书店的样子。那时候他也是站在那个位置——不对，那时候他还不敢进厨房，只敢在门口探头，问她要不要帮忙。她说帮什么忙，你连盐和糖都分不清。他就笑，说分不清可以慢慢分，反正以后有的是时间。

    以后有的是时间。

    她当时觉得这句话很甜。

    后来她觉得这句话很讽刺。

    现在她又听到了——不是用语言，是用眼神。他的眼神在说：现在还有时间吗。

    她没有回答那个眼神。她把头转回去，把面捞进碗里，浇上面汤，撒上葱花和香菜，又往每个碗里点了几滴香油。那是陈叔自己熬的香油，放了花椒，闻起来有一点麻麻的香气。然后把两个碗端到旁边的矮桌上。

    “吃吧。”

    矮桌是靠墙放的，一边一把椅子，面对面。这桌子平时是陈叔一个人吃饭用的，桌面被擦得很干净，但还是留着些陈年油渍，擦不掉的那种。桌上搁着一个筷子笼、一瓶老陈醋、半罐油泼辣子，还有一小碟-->>

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