修复室的门开着一半。

    林微言没有去关。书脊巷的风从门缝里溜进来，带着常春藤叶子的清气，和隔壁陈叔翻书页的沙沙声。她走到工作台前，把那本民国石印本的《花间集》从帆布包里取出来，放在台面上。牛皮纸封面朝上，扉页上那行“给阿媛，一九六二年春”的钢笔字被晨光照着，墨水褪成的淡蓝色里透出一点铁锈红——那是时间氧化的痕迹。

    沈砚舟站在门口，没有进来。

    “进来啊。”林微言头也没回。

    “你的工作台。不敢乱动。”

    她转过身，看见他站在门槛外面。深灰色衬衫，袖口挽到小臂，那枚星芒袖扣藏在袖口的折痕里，只露出一个银色的边角。他的站姿跟以前一模一样——背脊挺直，肩膀微微收着，像是随时准备往后退一步。她以前以为那是礼貌。后来才明白，那是他从小养成的习惯。住在没有路灯的地方的人，走路的时候会不自觉地收着肩膀，怕撞到什么，也怕被什么撞到。

    “工作台就是用来干活的。”她从墙边搬了把木椅子，放在工作台对面，“坐这儿。”

    沈砚舟走进来。修复室不大，二十平米左右，四面墙有三面被书架占满了。书架上不是书，是等待修复的古籍——线装的、蝴蝶装的、经折装的，有的用宣纸裹着，有的装在定制的书函里，书脊上贴着编号标签。窗边的墙上挂着一排工具：棕刷、排笔、竹起子、骨刀、镊子、针锥、压书板。每一样都干干净净，摆放得整整齐齐。

    他在那把木椅子上坐下。椅子有点矮，他一米八几的个子坐进去，膝盖几乎顶着工作台的边缘。

    “你以前的工作室，比这个大。”他说。

    “以前那个是学校分的。这个是自己的。”林微言在他对面坐下，把那本《花间集》挪到两人中间，“自己选的东西，小一点也没关系。”

    她打开工作台上的台灯。灯是老式的绿罩子银行灯，灯臂可以调节角度，灯罩上有一块被灯泡烤黄的痕迹。她把灯光调到最柔和的那一档，光晕刚好笼罩住整本书，把牛皮纸封面照得暖融融的。

    “包书皮的材料。”她指了指工作台右上角的一个小木盒，“自己挑。”

    沈砚舟打开木盒。里面整整齐齐地码着几卷牛皮纸，颜色深浅不一——有浅棕色的、深褐色的、偏红的、偏黄的，还有一卷几乎是灰褐色的，像老树皮。

    “不一样的颜色。”

    “不一样的书，配不一样的颜色。”林微言从那卷浅棕色的牛皮纸上裁下一块，用手指抚平纸面的纹理，“这本《花间集》是民国石印本，年代不算太久远，纸页虽然焦黄了，但还没脆到一碰就碎的程度。配太深的颜色会显得闷，太浅的又压不住它扉页上那行钢笔字的重量。”

    她把裁好的牛皮纸放在一边。

    “先看。看着它，看五分钟。”

    沈砚舟没有问为什么。他低下头，看着桌上那本没了封面的《花间集》。台灯的光照在牛皮纸重新装订的书脊上，原本的主人用毛笔在书脊上写了“花间集”三个字，字迹工整但略显拘谨，像是一个认真的人努力想把字写好，但毛笔不太听话。

    一分钟。

    两分钟。

    修复室里很安静。只有墙上的老钟在走，秒针一格一格地跳，声音很轻，像雨滴落在青石板上。窗外的书脊巷传来陈叔跟人打招呼的声音——“来了您呐”“今天有新到的”——和他的旧书店开门声一样，是这条巷子的晨钟暮鼓。

    三分钟。

    沈砚舟忽然开口了。

    “装订这本书的人，是个左撇子。”

    林微言的眉毛动了一下。

    “书脊上的线，是从左往右穿的。正常人是右往左。而且你看这-->>

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