指在他掌心里动了一下。不是抽开，是反握住了。她的手指穿过他的指缝，扣在他手背上，和五年前一模一样。不是重新开始，是继续。像一本书翻到一半放下了，隔了很久重新拿起来，书页上落了一层薄灰。吹掉灰，接着往下读。读到从前折过角的那一页，折痕还在，手指摸上去能感觉到那道细细的凸起。那是上一次读到这里的记号。

    “放也可以。”她说，声音被夜风吹散了一半，剩下一半飘进他耳朵里，“放不放糖都可以。只要是你炒的。”

    巷子深处，陈叔的收音机换了一首歌。一个男声在唱，声音有些沙哑，像被岁月磨圆了棱角的石头。歌词从巷子那头传过来，一句一句的，被夜风吹得断断续续。

    “从前从前，有个人爱你很久。但偏偏，风渐渐，把距离吹得好远——”

    林微言听着那首歌，手在他掌心里没有松开。梧桐叶还在落。一片，又一片，落在青石板路面上，落在路灯的光圈里，落在两个并肩站着的人影中间。有一片落在他们交握的手上。沈砚舟没有去拂，林微言也没有。梧桐叶就那么停在两个人的手背上，叶脉贴着皮肤，像一条一条细细的河流，从他的手背流到她的手背。

    “沈砚舟。”

    “嗯。”

    “明天早晨的粥，多熬一刻钟。”

    “好。”

    “酱黄瓜切细一点。”

    “好。”

    “还有——”她停了一下，把他的手握紧了一点，“明天早上，你不用站在巷口等。推门进来。门没锁。”

    夜风忽然大了一些，把梧桐树吹得哗哗响，叶子落得更密了，像一场只下在这条巷子里的雨。收音机里的歌唱到了最后一句，被风吹得只剩几个字飘过来——“……爱你很久。”

    沈砚舟没有回答。他把她的手握得更紧了。那颗袖扣硌在两个人的掌心里，被两个人的体温一起捂热。银质导热很好，很快就不凉了。

    陈叔在书店里关掉了收音机。巷子安静下来。只剩下梧桐叶落地的声音，和两个人交错的呼吸声。一个快，一个慢，在夜风里一点一点地调成同一个频率。像两本旧书并排放在书架上，一本向左微微倾斜，一本向右，最后书脊靠在一起，各自的书名连成完整的一句。

    路灯把他们的影子投在青石板路面上，拉得很长。两个影子并肩站着，中间没有缝隙。从巷口看过去，像一棵树和它的根，像一本书和它的读者，像一个等了很久的人，和另一个终于走回来的人。