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    林微言的眼泪又掉下来了。但这一次，她没有擦。

    她踮起脚尖，把脸埋在他的肩窝里。风衣的面料有些粗糙，蹭在脸上沙沙的，但她闻到了他身上的味道——还是那个味道，没变过。洗衣液，加上一点点木质香，很淡，淡得几乎闻不出来，但她在。

    沈砚舟的手抬起来，悬在她的背后，停了两秒，然后落下来，轻轻地，像是怕用力了会碎。

    “对不起。”他说。

    林微言没有说话。她把脸埋得更深了一些，眼泪把他的风衣洇湿了一小片。他的手在她背上轻轻地拍了拍，一下，两下，三下。像以前一样。像五年前一样。

    墙上的钟又开始走了。“滴答、滴答”，慢悠悠的，不急。

    书架上的书安静地躺着，一本挨着一本，像是多年的老邻居，彼此不说话，但都知道对方在。

    门外的巷子里，有人走过。脚步声在青石板上响了几下，远了，没了。

    陈叔大概还在吃早点。两个包子，一碗豆花，怎么也得半个钟头。

    还早。