木牌上的字，那字迹和潮汛表上的新日期很像，“他说，娘生前总在槐树下给我讲故事，现在让她接着听我们的故事。”

    林微言忽然注意到，老槐树的树干上，多了圈浅浅的刻痕，像个小小的笑脸。沈砚舟顺着她的目光看去，忽然笑了：“是我刻的。陈叔说，每年添个新记号，就知道我们在一起过了多少个秋天。”

    风穿过树叶，发出“沙沙”的响，像谁在低声笑。林微言想起这几个月的日子：从竹篾兔子灯到铜茶罐里的野茶，从歪歪扭扭的布偶到潮汛表上的新日期，原来幸福从不是轰轰烈烈的事，是把别人藏在时光里的牵挂，一点点找出来，再酿成自己的日子。

    沈砚舟忽然牵起她的手，往巷口跑：“陈叔说后山的野茶该摘了，我们去摘点回来，给茶罐添新茶。”

    阳光穿过槐树叶，在他们脚下投下跳动的光斑。林微言的手里攥着竹篾兔子，沈砚舟的口袋里装着铜茶罐的钥匙，两人的影子被拉得很长，像要和老槐树的影子缠在一起，长成新的年轮。

    巷子里，张婶在喊“小沈媳妇，来拿新做的月饼”，李伯的船灯还挂在树上，贝壳偶尔叮当地响，王奶奶的蒲扇摇出慢悠悠的风。林微言忽然觉得，书脊巷的每样东西都在说话——说那些没说出口的牵挂，说那些藏在笨拙里的温柔，说日子其实很简单，不过是有人陪你劈竹篾，有人陪你尝桂花，有人陪你把旧时光，过成新日子。

    铜茶罐在条案上轻轻晃了晃，蓝布条飘起来，像在说“是啊，日子就是这样呢”。

    12·序：巷口的风与未说的话

    书脊巷的风总带着股特别的味道。春末是槐花香混着新翻的泥土气，盛夏裹着井水的凉，入秋就缠上桂花香，到了冬天，又浸着煤炉的暖。林微言第一次踏进这条巷时，是清明刚过，风里飘着雨丝，打湿了她的蓝布衫，也打湿了巷口那块“书脊巷”的木牌，红漆字洇开来，像哭过的痕迹。

    “新来的姑娘？”守巷口杂货铺的张婶探出头，手里还拿着正在缝补的布偶，“是租了老沈家的房子吧？那家人去南方带孙子，托我给看顾着，钥匙在这儿呢。”

    布偶的耳朵少了一只，张婶用红线补了个歪歪扭扭的绒球，倒比另一只更显眼。林微言接过钥匙，指尖触到布偶的尾巴——是用粗麻线编的，扎得手心有点痒。“谢谢您，张婶。”

    “谢啥，”张婶摆摆手，皱纹里堆着笑，“以后缺啥就来喊我，巷里人没那么多讲究。对了，你住的那屋，以前住过个教书先生，留下一柜子书，说是‘给后来人留着解闷’，你要是爱看书，倒省得买了。”

    推开老沈家的木门时，门轴发出“吱呀”一声长叹，像在抱怨久等的委屈。院子里的石榴树刚抽出新叶，嫩红的芽苞挤在一起，墙根的青苔爬得老高，像给砖缝系了条绿丝带。正屋的窗纸破了个洞，阳光从洞里钻进来，在地板上投下亮闪闪的圆，灰尘在光柱里跳着舞，倒比干干净净的屋子多了几分生气。

    “果然有书。”林微言走到张婶说的书柜前，樟木柜子带着淡淡的香，驱散了屋里的潮味。书摆得不算整齐，却看得出是按“经史子集”分了类，最上层却混着几本线装的医书，封面上写着“沈敬之”三个字，字迹清瘦，像枝倔强的竹。

    她抽出最薄的一本，是本《千金方》的选录，里面夹着张泛黄的药方，墨迹已经发灰，却能看清“治春瘟方：金银花三钱，连翘三钱，薄荷一钱，水煎服”。药方边角写着行小字：“民国二十三年三月，书脊巷染时疫，此方救了七户人。”

    指尖划过“沈敬之”的落款，忽然觉得这名字有点熟悉——去年在医学院图书馆翻旧报纸，看到过一则报道，说三十年代有位沈医生，在书脊巷开了家小医馆，免费给穷人看病，后来医馆失火，人也没了踪迹。难道就是这位沈敬之？

    “姑娘，在家吗？”张婶的声音在院外响起，“给你-->>

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