偶尔会看见巷口停着一辆陌生的车。车窗贴了膜，看不清里面的人。她以为是哪个住户的车，从来没在意过。

    原来是他。

    “你……你怎么不叫我？”

    沈砚舟看着她，目光温柔。

    “不敢。怕你不想见我。怕见了面，连远远看着的机会都没了。”

    林微言的眼泪终于忍不住，滑了下来。

    沈砚舟伸手，轻轻替她擦去眼泪。

    “别哭。”

    林微言抓住他的手，握得很紧。

    “你傻不傻？”

    沈砚舟笑了。

    “傻。但值得。”

    那晚，他们在工作室里坐到很晚。

    窗外的书脊巷安静极了，只有风吹过老槐树的声音。屋里暖黄的灯光照着两人，照着桌上那本残破的旧书，照着那些修复的工具和材料。

    林微言靠在沈砚舟肩上，轻声说：“这本书修好的时候，我们去看看周爷爷吧。”

    沈砚舟点点头。

    “好。”

    “带上修好的书，给他看看。”

    “好。”

    “然后我们一起吃顿饭。我做饭给你吃。”

    沈砚舟低头看着她，目光温柔得像要化开。

    “你还会做饭？”

    林微言瞪他一眼。

    “当然会。你以为我这五年都吃外卖？”

    沈砚舟笑了，把她搂得更紧了些。

    “那我等着。”

    窗外的月光洒进来，落在两人身上，温柔而静谧。

    那本宋版《论语》静静躺在桌上，泛黄的书页上，那些古老的文字在灯光下若隐若现。

    两百年，三百年，四百年。

    它经历了多少人的手，见证了多少悲欢离合，才来到今天。

    而今天，有人正在小心翼翼地修复它，一页一页，一字一字，让那些快要消失的文字重新变得清晰。

    就像有些感情，哪怕破碎过、残缺过，只要还有人愿意修复，就还能完整。

    十二月初，林微言接到一个电话。

    是博物馆打来的。

    “林老师，周老先生那本宋版《论语》，我们初步评估过了。这是国宝级的文物，修复完成后，博物馆希望能做一个专题展览，专门展示这本书的历史和修复过程。您愿意配合吗？”

    林微言愣住了。

    专题展览？

    她深吸一口气，说：“我考虑一下。”

    挂了电话，她给沈砚舟发信息。

    “博物馆想给《论语》办展览。”

    沈砚舟很快回复：“好事啊。怎么了？”

    林微言犹豫了一下，打字：“他们想让我配合，讲修复过程。”

    沈砚舟：“你不想？”

    林微言：“不是不想。是……有点怕。”

    沈砚舟：“怕什么？”

    林微言盯着屏幕，想了很久，才回复：“怕讲不好。怕人家觉得我修得不好。怕给周爷爷丢脸。”

    沈砚舟的电话直接打了过来。

    “林微言。”

    “嗯？”

    “你修的那本书，我看了。每一页我都看了。你知道我什么感觉吗？”

    林微言没有说话。

    沈砚舟继续说：“我觉得，那些字，是活的。”

    林微言愣住了。

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