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    柏林冬日的公园有种肃穆的美感。

    雪覆盖了草坪和小径，树木枝桠上积了厚厚的白色，偶尔有乌鸦飞过，抖落一阵雪雾。公园里人很少，只有几个晨跑者和遛狗的老人，脚步声在雪地上发出咯吱咯吱的轻响。

    顾言找到一张长椅，拂去积雪坐下。他打开录音设备，调整灵敏度，开始采集环境音。

    最初只有风声，穿过光秃树枝的呼啸。然后渐渐能听到其他声音：远处教堂隐约的钟声（柏林的教堂即使在雪天也准时敲钟），乌鸦的叫声，雪压断细枝的脆响，还有……他自己的呼吸声，在寒冷的空气中凝成白雾。

    他闭着眼睛，专注地听。在所有这些声音之下，有一种几乎听不见的、细碎的窸窣声——是雪落在地面、树叶、长椅上的声音。

    真的很轻，像最温柔的叹息。

    录了大约二十分钟，顾言准备离开时，手机震动。是苏晓星的视频请求。

    他接通，屏幕里出现她的脸。背景是学校的琴房，她戴着毛线帽，鼻子冻得有点红。

    “在公园？”她看到他身后的雪景。

    “嗯，录雪声。”顾言把摄像头转向四周，“很安静，适合录音。”

    “真好。”苏晓星羡慕地说，“北京还没下雪，干冷干冷的。我刚录完暖气管道的声音，你听——”

    她播放了一段录音。确实，那种咕噜咕噜的水流声很有特点，带着老建筑的温厚感。

    “有意思。”顾言说，“像建筑物的血液循环。”

    “对吧！”苏晓星眼睛亮了，“我还在想，不同建筑的‘心跳’会不会不同？老楼和新楼，居民楼和教学楼……可以做个系列采样。”

    “可以。”顾言点头，“不过今天先休息吧，你看起来有点累。”

    “昨晚没睡好。”苏晓星老实承认，“写完那首曲子后太兴奋，睡不着。后来想到你在睡觉，就想等你醒了第一时间发给你，结果更睡不着了。”

    她说这话时有点不好意思，像做错事的孩子。顾言心里软了一下。

    “以后别这样。”他说，“好好睡觉比什么都重要。”

    “知道啦。”苏晓星吐吐舌头，“那你呢？在公园不冷吗？”

    “不冷，围巾很暖和。”顾言调整了一下围巾，让她看到那两个字母，“G和S，像我们的作品——顾言和苏晓星的二重奏。”

    屏幕里，苏晓星的脸明显红了。“你看到啦……我还以为你不会注意到呢。”

    “怎么会注意不到。”顾言轻声说，“你做的每件事，我都会认真看，认真听，认真记在心里。”

    这句话说得很平静，但苏晓星的眼睛开始泛红。

    “顾言，”她小声说，“有时候我会害怕。”

    “怕什么？”

    “怕这么远的距离，这么久的分离，会把我们的感情磨淡。”她低头看着键盘，“怕你在柏林遇到更优秀的人，怕我在这里原地踏步，怕我们慢慢变成只是‘曾经的合作者’。”

    这是她第一次这么直接地说出不安。顾言沉默了几秒，然后说：

    “晓星，看着我。”

    她抬起头。

    “我在柏林这四个月，每天的生活很固定：练琴，上课，研究，和你视频。看起来很单调，但我很满足。因为我知道，在九千公里之外，有一个人在和我做同样的事——她在她的琴房里创作，我在我的琴房里研究；她在北京听雪，我在柏林听雨；她在想我，我在想她。”

    他顿了顿，声音更轻但更坚定：

    “距离没有让感情变淡，反而让我更清楚它有多重要。每次遇到困难，我会想‘如果是晓-->>

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