一样的。精巧的、几乎看不见的补丁，光滑无比的触感。

    是谁？

    这个念头瞬间占据了她全部思绪。然后，几乎不需要任何推理，答案就像水底的石头一样清晰浮现——这栋楼里，有能力、有耐心、有这种奇特的材料（那泛着冷光的薄片是什么？），并且可能注意到她窗台下碎片的人……

    她的目光，不由自主地转向走廊西头。

    那扇204室的门，依旧紧闭着，漆皮剥落，沉默如亘古的岩石。门缝底下，没有透出任何光线，也没有任何声音。仿佛里面住着的不是一个活生生的人，而是一个只有在深夜或无人察觉时，才会悄然行动的影子。

    一股极其复杂的热流，毫无预兆地涌上许绾绾的心头。那暖流里混杂着失而复得的惊喜，对这份沉默关注的震惊，对那难以想象的精细手艺的叹服，还有一种……被如此小心翼翼、不动声色地呵护着的、陌生的酸涩与悸动。这感觉如此强烈，以至于她的眼眶微微有些发热。她慌忙低下头，深吸了几口气，才将那股突如其来的情绪压下去。

    她再次伸出手，这一次，不是抚摸，而是极其轻柔地，用手指尖弹了一下那只被修复的湖蓝色小鸟。

    “叮——咚——”

    声音响起。不是破碎前的音色，也不是另外四只完好的鸟儿那种圆润的“叮咚”。这一声，更清亮一些，更脆生一些，因为那奇特的补丁材料与玻璃的震动频率略有不同。但这清亮并不刺耳，反而像给原本温吞的旋律注入了一丝新鲜的活力。紧接着，其他鸟儿也被带动，相互碰撞。

    “叮咚……叮咚……叮咚……”

    一串更丰富、更有层次、甚至可以说比往日更加清脆悦耳的音符，在暮春的夕阳里，流淌开来。金色的阳光穿过玻璃鸟的身体，那些透明的补丁处，折射出细小而璀璨的光斑，在墙壁上跳跃。

    许绾绾就站在窗边，静静地听着，看着。良久，她才小心翼翼地将风铃挂得更稳当一些，然后轻轻关上了窗户，将风声和尘嚣隔绝在外，只留下满室渐次平息的、清灵的余音。

    她转身准备进屋，却看见楼梯上，一个身影正缓缓走上来。

    是吴淑珍。住在一楼101室的独居老人，退休的中学语文老师，今年六十八岁。她个子不高，身材清瘦，穿着合身的深灰色对襟罩衫，头发银白，在脑后挽成一个一丝不苟的、用黑色发网兜住的小髻。她的脸庞清癯，皱纹深刻却洁净，戴着一副老花镜，镜片后的眼睛虽然有了岁月的浑浊，但眼神依旧清澈、温和，透着读书人特有的宁静与洞察力。她手里提着一个装着几棵小菜的布兜，显然是傍晚散步，顺便从街边农人那里买了点新鲜菜蔬回来。

    吴淑珍走上三楼，脚步很慢，但很稳。她看到站在门口的许绾绾，脸上露出慈和的笑容，点了点头：“小许老师，下班了？”

    “吴老师，您散步回来了。”许绾绾连忙打招呼，对于这位楼里公认最有学问、也最受尊敬的长者，她总是带着敬重。

    吴淑珍走到近前，目光自然而然地也被那串重新完整、在夕阳下微微反光的风铃吸引。她驻足，仔细地看了两眼，尤其是那两只颜色稍有不同的鸟儿，然后，她抬起眼，看向许绾绾，语气平和，像在课堂上讲解一篇优美的散文：

    “这风铃……修补过了？”

    许绾绾点头，心头一动：“嗯，昨天风大，摔了两只。没想到……被人补好了。”她没说是谁，但眼神下意识地又往西头飘了一下。

    吴淑珍顺着她的目光，也看了一眼204室紧闭的门，了然地微微颔首。她推了推老花镜，用那种回忆的、带着欣赏的口吻说道：

    “今天下午，大概两三点钟，太阳正好。我买菜回来得早，在楼下收拾我那几个花盆。”她指了指一楼自家窗台下的几盆月季和茉莉。“一抬头，就-->>

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