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    “子瞻！你去哪？”

    “去见见我的‘老朋友’程颐。”苏轼头也不回，声音融入了夜色中，“顺便，去看看那个死在司马光府里的倒霉鬼，到底是不是我的替身。”

    ……

    与此同时，汴京城南的一处偏僻破庙中。

    火折子的微弱光芒照亮了神像残缺的脸庞。

    小坡跪在地上，面对着一个黑衣人。他的手臂——那块被烫伤的地方，正被黑衣人用一种刺鼻的药膏涂抹着。

    “没被发现吧？”黑衣人的声音低沉，听不出男女，透着一股阴寒。

    “没……先生只问了句，我就说是油烫的。”小坡低声说道，随后又像是想起了什么，咬了咬嘴唇，“但是先生去了王诜府上，要是驸马爷作证……”

    “作证？”黑衣人发出一声嗤笑，“驸马府今晚可是热闹得很，没人敢作证的。蔡大人早就安排好了。你做得很好，那枚私印，你已经成功带进苏轼的书房了？”

    小坡点了点头，从怀里摸出一枚小巧的玉印：“就在他睡着的时候，我用蜡泥拓了印模。这印信是苏轼用来在亲友间传阅诗词的，有了它，以后想要伪造什么书信，都易如反掌。”

    “很好。”黑衣人收起印模，投下一块碎银子，“记住你的身份，你是新党的孤儿，也是蔡大人手里的刀。那个姓苏的对你再好，也是杀父仇人一党。别养出什么不该有的心思。”

    小坡抓起那块冰冷的银子，指甲深深地掐进了掌心。脑海中浮现出苏轼平日里教他写字、给他烤红薯的场景，那些温暖的画面此刻像是一把锯子，拉扯着他的心。

    “奴才……明白。”小低下头，眼泪却无声地滴落在满是尘土的地面上。

    庙外，风雪更紧了。

    一场酝酿已久的阴谋，正随着这漫天飞雪，悄无声息地覆盖了整个汴京。而在这一片洁白之下，不知还要掩埋多少人心。