，却又实实在在。

    最终，郑卫东合上册子，没有还给他，但也没有当场撕毁或没收。他把册子夹在腋下，对李国庆等人挥了挥手：“行了，他家的情况，我们了解了。王长安，你要继续加强思想改造！***，你既然说要为社会主义建设出力，那就好好干！用你的劳动，改造你自己，也改造这些旧东西！”

    他特意在“旧东西”三个字上加重了语气，目光扫过那本册子和地上的工具。

    “是，郑队长。”***低下头。

    搜查的人走了，带走了那本《王氏泥瓦作技艺辑要》，留下满屋的泥脚印和一地狼藉的恐慌。王长安瘫坐在椅子上，半晌说不出话。易秀兰搂着吓得直哭的小女儿，眼泪无声地往下淌。

    ***慢慢走回墙角，蹲下身，捡起那把瓦刀，用手抹去刀面上溅到的泥点。他的手很稳。然后，他拿起线锤，重新吊线，继续修理那张歪腿的板凳。灰板刮过凳脚，发出均匀的沙沙声，混合着屋外的雨声，竟有一种奇异的、令人心安的节奏。

    几天后，大队部通知王长安，鉴于他家庭困难，又有“历史问题”，需要加强思想劳动，经研究，派他去公社水库工地参加“大会战”，进行改造。那是苦役，王长安身体不算硬朗，这一去，不知何时能回，工分也挣不了几个。

    王长安默默收拾了简单的铺盖。走的那天，秋雨更冷了。***送他到村口。

    “家里……就交给你了。”王长安看着儿子，这个曾经让他骄傲又让他忧心的二小子，如今眉宇间是超越年龄的沉静，甚至有些暮气。

    “嗯。”***点点头，把一小包易秀兰连夜烙的杂面饼塞进父亲的包袱，“爹，保重身体。”

    王长安走了，背影佝偻，消失在蒙蒙雨雾中。

    ***站在村口，看着父亲消失的方向，很久。雨水打湿了他的头发和肩膀，他却浑然不觉。然后，他转过身，慢慢走回家。

    家里的气氛更加压抑。顶梁柱走了，日子仿佛失去了重心。弟弟妹妹们噤若寒蝉，易秀兰的脸上愁云密布。

    ***什么也没说。他回到屋里，找出父亲用过的另一套旧瓦刀和抹子——那是爷爷留下的备用工具。他把这套工具和自己那套并排放在一起。然后，他拿出纸笔——那是以前学记账时剩下的。他凭着记忆，开始一点点默写那本被收走的《王氏泥瓦作技艺辑要》。

    “黄土七分，细沙三分……瓦不压七露三，下雨就往屋里钻……砌墙不吊线，累死也难看……”

    他写得很慢，很用力。有些记不清了，他就停下笔，闭着眼，在脑子里反复回想，或者拿起瓦刀，在空气里比划那个动作，感受那种力道和角度。他不仅默写原文，还在旁边用更直白的话，加上自己的理解，画上更详细的图示。

    他不再是单纯地“学”手艺。他是在“抢救”，在“复刻”，在用自己的方式，重新“掌握”这门可能随时被剥夺的技艺。他知道，父亲被调走，册子被“暂存”，都是警告，是悬在头顶的剑。这门手艺，是他此刻唯一能抓住的、或许能换来一点生存空间的东西。他必须把它吃透，嚼烂，化成自己骨头里的东西，哪怕那本原册再也拿不回来。

    他白天继续给人帮忙，修修补补，挣一点微薄的实物，或者仅仅是“人情”。晚上，就在油灯下，一边回忆，一边默写，一边在脑子里演练。肝区还是时常会闷痛，他习惯了，痛的时候就停一停，用手按着，等那阵痛过去，再继续。

    秋更深了，冬天转眼就到。北风呼啸，刮得窗户纸哗哗作响。***默写的手册，已经有了厚厚一沓。他的手艺，也在这些不间断的劳作和思考中，慢慢变得纯熟。他盘炕盘得又快又好，砌灶省柴无烟的名声悄悄传开，连附近村子都有人家悄悄来请。他还是那样沉默，干活，收下一点粮食或菜蔬，不多话。人们渐渐习惯了这样-->>

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