光下很明显。碎瓦下面，一根椽子已经糟朽，手一按，木头就簌簌地往下掉渣。雨水就是从那里渗进去的。

    他的手指拂过那些破碎的瓦片。瓦是普通的青灰色板瓦，边缘已经被风雨侵蚀得圆钝，表面覆盖着一层滑腻的苔藓。但在几片相对完整的瓦当上，他摸到了一些凹凸的纹路。凑近些，借着月光仔细辨认——那似乎是一个模糊的、圆形的图案，像是某种简化了的兽面，又像是一朵花。纹路很浅，几乎被岁月磨平了，但那种古朴的、手工压制的痕迹，依然清晰。

    他愣住了。

    记忆深处，一些几乎被遗忘的碎片，忽然被这冰凉的触感唤醒。很小的时候，大概只有四五岁吧，他爹王长安曾抱着他，指着老宅那些高大的屋脊、整齐的瓦垄、屋檐下精美的滴水瓦当，用一种混合着骄傲与遗憾的口气说：“瞧见没？这都是咱王家祖传的手艺，你太爷爷，你爷爷，那都是这方圆百里顶有名的瓦匠。砌墙、铺瓦、做脊，没有不会的。可惜啊……”

    可惜什么？可惜他爷爷走得早，这门曾经让王家在灾年也能吃上饭的手艺，没传下来。他爹王长安，也就学了点皮毛，勉强能修补，算不上真正的瓦匠。

    ***的手指，久久停留在那片有纹路的瓦当上。木工、唱戏、会计……这些年，他像一只没头苍蝇，朝着所有可能有光亮的方向撞去。他学得那样苦，那样投入，把每一分力气、每一分心思都用了进去，刨花刨得薄如蝉翼，唱腔吊得高亢入云，算盘拨得行云流水。他以为，只要手艺够精，总能撞开一扇门，总能挣出一条活路，挣回一点被那声枪响和那张政审表打碎的尊严。

    可结果呢？木器厂的门，剧团的窗，大队部的算盘，一次一次，在他面前轰然关闭。每一次拒绝，理由都不同，可内核都一样：你的手艺再好，可你是“那种人”。你的“成分”不干净，你的“关系”不清白，你像一件瓷器，胎体上有裂纹，再精美的釉彩也无法弥补。

    他蹲在这漏雨的、象征着家族衰败的屋顶上，忽然想起刘木匠摩挲他做的樟木匣子时说的“可惜了”，想起周琴师听他唱完那段“我面前缺少个知音的人”时长久的沉默，想起陈老三在支部会散会后那佝偻的背影和说不出口的歉疚。

    可惜了。是啊，可惜了。可这“可惜”，不是天意，不是运气，是实实在在打在身上的烙印，是挣不脱的枷锁。

    风吹过屋顶，带着深夜的寒意，也带来远处田野的气息。他缓缓直起身，环顾四周。月光下，店子村黑压压的屋顶连绵起伏，像一片沉默的、凝固的黑色波浪。有些屋顶整齐完好，在月光下泛着清冷的光；有些则像他脚下这片一样，残破，漏雨，长着荒草。

    一个从未如此清晰、如此冰冷的念头，像这夜里的风一样，灌满了他的胸膛：

    他还能往哪儿奔？他还有什么地方可去？

    木工、唱戏、会计，这些需要“别人”认可、需要“外面”接纳的手艺，路都断了。他像一条奋力想游出池塘的鱼，一次次跃起，一次次重重摔回岸上。

    或许，他一开始就错了。他总想离开，想挣脱，想用外来的手艺证明自己，洗刷那与生俱来的“污点”。可他忘了，或者说不愿想起，这片生他养他、也困住他的土地，这间漏雨的老屋，这些破碎的瓦片之下，或许本身就藏着他安身立命的根本——那被遗忘的、属于王家祖辈的、与泥土和火焰打交道的古老手艺。

    他的手艺，他的活路，他的“证明”，或许从来就不在什么木器厂、县剧团、大队部的账本上。它就埋在这里，藏在这片漏雨的屋顶下，藏在这些破碎的、带有古老家族印记的瓦砾之中，藏在他血液里或许还未完全沉睡的记忆里。

    “建军！快下来！上头风大！”易秀兰带着哭腔的呼喊从下面传来。

    ***低下头，看见院子里，爹娘和玉梅都仰着头，焦急地望着他。昏黄的灯光-->>

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