“把这幅画，彻底毁掉？”

    “试过。”程野说，“我昨天晚上，想把画布从画架上扯下来。”

    “结果——”

    “画布像被钉死在画架上一样，纹丝不动。”

    “我用刀去割，刀直接断了。”

    “我用颜料去盖，颜料刚涂上，就被吸进去。”

    “就好像——”

    “这幅画，已经不是我的了。”

    “而是——”

    “它自己的。”

    “长河。”顾言朝在心里说，“这东西，是怎么找上他的？”

    “不是找上他。”长河说，“是他自己，把它‘画’出来的。”

    “他想用画，留住城市的声音。”

    “可他内心深处，对这座城市的噪音，是厌恶的。”

    “他一边想画‘吵’，一边又希望——‘世界安静一点’。”

    “这种矛盾，在文明长河里，形成了一个小小的‘沉默漩涡’。”

    “那个异常源，就是顺着这个漩涡，钻进来的。”

    “它给了他一幅‘可以吃掉声音的画’。”

    “只要他继续在这幅画前，反复撕、反复刮、反复涂——”

    “他每一次的烦躁、厌恶、想要安静的情绪，都会被画吃掉。”

    “画就会越来越‘沉默’。”

    “房间就会越来越安静。”

    “最后——”

    “连他自己的呼吸声，都会被吃掉。”

    顾言朝皱眉：“这也太……阴险了。”

    “这叫——利用创作者的自我怀疑。”长河淡淡道，“你应该很熟悉。”

    顾言朝：“……”

    “你要不要这么扎心。”

    “所以——”长河说，“你要救他，就不能只毁掉那幅画。”

    “你得先治好他的——自我怀疑。”

    “不然，就算你今天把这幅画撕了，他明天还会画出下一幅‘沉默画’。”

    “甚至——”

    “画出一整面‘沉默墙’。”

    “你这幅画——”顾言朝看向那幅被涂黑的城市夜景，“主题是什么？”

    “城市噪音。”程野说，“我想画——”

    “‘吵得让人想逃的城’。”

    “可我画着画着，就开始怀疑——”

    “是不是我自己有问题？”

    “别人都能在这座城里活得好好的，只有我，觉得每一声喇叭都像在往我脑子里钉钉子。”

    “我开始觉得——”

    “也许，我根本不适合画这种题材。”

    “也许，我该画点‘安静’的东西。”

    “比如——”

    “海。”

    “山。”

    “没人的房间。”

    “可我越是这么想，画面就越闷。”

    “直到——”

    “我把它全涂黑了。”

    顾言朝想起海上那个“沉默港口”：“你想画海？”

    “嗯。”程野说，“我从小在海边长大。”

    “那时候，晚上睡不着，就去海边听浪。”

    “浪声很大，但不吵。”

    “它有节奏，有呼吸。”

    “你听着听着，就会觉得——”

    “世界虽然吵，但至少，有一个地方，是为你准备-->>

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