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    长河没有说话。

    顾言朝推开木门，走进洞窟。

    一股古老而潮湿的气息扑面而来。

    昏黄的灯光下，四壁的壁画在黑暗中若隐若现。

    飞天在顶上盘旋，佛像在一旁端坐，供养人在角落默默祈祷。

    “就是这里。”长河说，“抬头。”

    顾言朝抬头。

    天花板上，几身飞天舒展着衣带，在空中飞舞。

    她们的衣带，用的就是那抹——石青。

    颜色已经有些暗淡，但在灯光下，依然有一种说不出的“轻”。

    “这就是……”顾言朝喃喃，“敦煌的石青。”

    “对。”长河说，“但你现在看到的，只是它的‘壳’。”

    “你要找的，是它的‘魂’。”

    “魂？”

    “当年，画师在画这一笔的时候，心里在想什么？”长河说，“他是在想——‘如果我能飞，就好了’？”

    “还是在想——‘如果这世上的苦，能轻一点，就好了’？”

    “你要做的，是——”

    “在梦里，回到他画这一笔的那一刻。”

    “和他一起，再画一次。”

    “然后，把那一瞬间的‘轻’，带回去。”

    “怎么回去？”

    “入梦。”长河说，“这次不是某一个人的梦。”

    “而是——”

    “所有画过飞天的画师，共同的‘集体梦’。”

    “你要进入的，是他们的记忆。”

    顾言朝握紧青子：“开始吧。”

    “文明长河——”

    “以青子为钥。”

    “入梦——画师记忆。”

    顾言朝睁开眼时，发现自己站在一个狭窄的洞窟里。

    没有灯光，只有洞口透进来的一点点天光。

    空气里弥漫着颜料和泥土的味道。

    一个年轻的画师，正坐在木架上，拿着画笔，小心翼翼地在石壁上画着什么。

    “这里是……”

    “初唐，莫高窟某一窟。”长河的声音在耳边响起，“这位画师，是第320窟飞天的原作者之一。”

    “他叫什么？”

    “史书上没有记载。”长河说，“后人只称他为——‘李画工’。”

    顾言朝抬头，看到画师正在画的，是一个飞天的轮廓。

    线条流畅，却带着一丝犹豫。

    “怎么了？”顾言朝忍不住问。

    画师吓了一跳，差点把画笔掉下去：“你是谁？”

    “我……”顾言朝想了想，“我是——从很远的地方来的，想看你画画。”

    “很远？”画师皱眉，“远到连官府的徭役都抓不到你？”

    “差不多。”顾言朝干笑。

    画师打量了他一眼，见他穿着奇怪的衣服，却没有武器，便放下心来：“随便看。”

    “但别出声。”

    “我这一笔，要是画坏了，就得重来。”

    “重来多少次了？”顾言朝问。

    画师沉默了一下：“第七次。”

    “为什么？”

    “因为——”他抬头，看着那未完成的飞天，“我总觉得，她不够‘轻’。”

    “不够轻？”

    “嗯。”画师说，“飞天，是在天上飞的。”
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